21 juillet

sérieuse. Vous êtes méprisable. » Elle, les pieds gluants dans ses
sandales éclaboussées de bière.
Qui sait la raison pour laquelle nous aimons ce que nous
aimons ?
Et Peter a lâché : « Vous avez jamais entendu parler de la
peintre Maura Kincaid ? » Il a tordu la broche épinglée dans les
chairs de sa poitrine pour la faire scintiller sous la lumière
blanche de la galerie. Pour la faire saigner. « Ou de l’école de
peinture de Waytansea ? » a-t-il demandé.
Pour quelle raison faisons-nous ce que nous faisons ?
Misty s’est retournée vers ses amies, elles l’ont regardée en
retour, le sourcil interrogateur, prêtes à bondir à sa rescousse.
Et elle a regardé Peter et dit : « Je m’appelle Misty », et elle
lui a tendu la main.
Et lentement, les yeux de Peter toujours rivés aux siens, il a
relevé le bras et ouvert le fermoir au dos de la broche. Son
visage a fait la grimace, tous ses muscles crispés l’espace d’une
seconde. Les yeux cousus serrés au milieu de leurs ridules, il a
dégagé la longue épingle de son chandail. De la chair de sa
poitrine.
De la chair de ta poitrine. Barbouillée de ton sang.
Il a replacé l’épingle dans le fermoir et a posé la broche dans
la paume de ta main.
Il a dit : « Voulez-vous m’épouser ? »
Il a prononcé ces mots sur un ton de défi, comme s’il
cherchait la bagarre, comme un gant qu’il lui aurait jeté aux
pieds. Comme pour dire chiche. Un duel. De ses yeux, il l’a
palpée de la tête aux pieds, ses cheveux, ses seins, ses jambes,
ses bras et ses mains, à croire que Misty Kleinman était le
restant de son existence.
Doux et tendre Peter, et ça, est-ce que tu le sens ?
Et cette petite idiote sortie de son parc de caravanes, elle a
pris la broche.
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