21 juillet

11 juillet
Au rez-de-chaussée, il est minuit passé, et le hall est vide à
l’exception de Paulette Hyland derrière le bureau de la
réception. Grâce Wilmot irait te raconter que Paulette est
devenue une Hyland par mariage mais qu’elle était née
Peterson, bien que sa mère fût une Nieman descendant de la
branche des Tupper. Ce qui jadis était synonyme de grosses et
vieilles fortunes des deux côtés de la famille. Aujourd’hui
Paulette est réceptionniste.
Engloutie dans le coussin mou d’une vaste bergère à oreilles
en cuir rouge, à l’opposé de l’entrée, il y a Grâce qui lit près de
l’âtre.
Le hall du Waytansea, c’est des décennies de trucs divers
accumulés en strates. Un jardin. Le tapis en laine est vert
mousse sur un carrelage de granit extrait d’une carrière voisine.
La moquette bleue qui descend l’escalier est une chute d’eau qui
s’étale sur les paliers, cascadant au fil de chaque marche. Les
noyers, rabotés, vernis, assemblés, eux, forment une forêt de
colonnes parfaitement carrées, en rangées rectilignes d’arbres
sombres et luisants qui maintiennent une voûte de feuilles et de
Cupidon en plâtre.
Un lustre en cristal pendouille, faisceau de soleil solidifié qui
vient percer l’ombre de cette forêt. Les bidules en cristal, ils
paraissent minuscules et tout scintillants vu leur hauteur, mais
quand tu te trouves sur une grande échelle en train de les
nettoyer, chaque cristal est de la taille de ton poing.
Des amas de tentures en soie verte couvrent presque
entièrement les fenêtres. Pendant la journée, elles transforment
la lumière du soleil en ombre d’un vert tendre. Les canapés et
les fauteuils se gonflent sous leur trop-plein de capitonnage,
avec leur tissu en buissons de fleurs épanouies et les longs poils
qui en frangent le bas. L’âtre pourrait très bien être un feu de
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