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précisé : « Peut-être que les gens doivent réellement souffrir<br />
avant de pouvoir courir le risque de faire ce qu’ils aiment. » Tu<br />
as raconté tout ça à Misty.<br />
Tu as expliqué que Michel-Ange était un maniacodépressif<br />
qui s’était représenté en martyr flagellé dans une de ses<br />
peintures. Henri Matisse a abandonné l’idée d’être avocat à<br />
cause d’une appendicite. Robert Schumann n’a commencé à<br />
composer qu’après que sa main droite se fut paralysée, mettant<br />
ainsi fin à sa carrière de pianiste de concert.<br />
Tu étais occupé à fourrager dans ta poche en expliquant ça.<br />
En train d’en extirper quelque chose.<br />
Tu as parlé de Nietzsche et de sa syphilis tertiaire. De Mozart<br />
et de son urémie. De Paul Klee et de la sclérodermie qui lui a<br />
rétréci les articulations et les muscles jusqu’à ce que mort<br />
s’ensuive. De Frida Kahlo et du spina-bifida qui lui couvrait les<br />
jambes d’ulcères. De lord Byron et de son pied bot. Des sœurs<br />
Brontë et de leur tuberculose. De Mark Rothko et de son<br />
suicide. De Flannery O’Connor et de son lupus. L’inspiration<br />
exige maladie, blessure, folie.<br />
« Aux dires de Thomas Mann, a expliqué Peter, les grands<br />
artistes sont de grands invalides. »<br />
Et là, sur la couverture, tu as déposé quelque chose. Là, au<br />
beau milieu des tubes de couleurs et des brosses à peindre, est<br />
apparue une grosse broche en fausses pierres. Aussi grosse<br />
qu’un dollar d’argent, avec des brillants en verre transparent, de<br />
minuscules miroirs polis sertis en rosace de jaune et d’orange,<br />
tous voilés et marqués d’éclats. Là, sur la couverture écossaise,<br />
elle semblait faire exploser les rayons du soleil en myriades<br />
d’étincelles. Le métal était d’un gris terne, agrippant les fausses<br />
pierres de ses minuscules dents pointues.<br />
Peter a demandé : « Est-ce que vous entendez ce que je<br />
dis ? »<br />
Et Misty s’est saisie de la broche. L’éclat s’est réfléchi droit<br />
dans ses yeux, et elle a été aveuglée, éblouie. Déconnectée de<br />
tout ce qui se trouvait là, le soleil et les herbes. « Elle est pour<br />
vous, a dit Peter, pour l’inspiration. » Misty, son reflet<br />
apparaissait fracassé des dizaines de fois dans chaque faux<br />
brillant. Un millier de fragments de son visage éclaté.<br />
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