21 juillet

Lorsque Misty t’a demandé la raison pour laquelle tu avais
transporté la toile sous tes vêtements, bien engoncée sous ton
chandail comme…
Peter a répondu : « Pour être sûr que la taille serait la
bonne. »
C’est ça que tu as répondu.
Si tu te souviens, tu sauras que tu as mâchonné un brin
d’herbe. Que tu en as senti le goût dans ta bouche. Les muscles
de tes mâchoires bien marqués et carrés, d’abord sur un côté,
puis sur l’autre tandis que tu mastiquais à n’en plus finir. D’une
main, tu as creusé entre les herbes, piochant des morceaux de
gravier ou des mottes de terre.
Toutes les amies de Misty, elles étaient occupées à leur
stupide tissage de brins d’herbe. En train de fabriquer quelque
chose d’utile qui ait l’air suffisamment réel pour être un objet
recherché digne d’un bel esprit plein de piquant. Sans que la
vannerie se défasse. S’il n’avait pas l’air authentique d’un
véritable appareil de divertissement high-tech remontant à la
préhistoire, l’ironie serait sans effet.
Peter lui a offert le châssis vierge et a déclaré : « Peignez
quelque chose. »
Et Misty a répondu : « Personne ne peint plus de peinture
aujourd’hui. »
Si des gens de sa connaissance continuaient à faire de la
peinture encore aujourd’hui, ils la faisaient avec leur propre
sang ou leur sperme. Et ils peignaient sur des chiens vivants
sortis des refuges de la SPA, ou sur des desserts moulés à la
gélatine, mais jamais sur toile.
Et Peter a dit : « Je parierais que vous continuez à peindre
sur toile. »
« Pourquoi ? a demandé Misty. Parce que je suis débile ?
Parce que je ne sais rien faire d’autre ? »
Et Peter a répondu : « Contentez-vous de peindre, bordel. »
Ils étaient censés avoir dépassé l’art figuratif. La fabrication
de jolies images. Ils étaient censés apprendre le sarcasme visuel.
Misty a dit que leurs études coûtaient trop cher pour qu’ils ne
mettent pas en pratique les techniques de l’ironie qui porte. Elle
a dit qu’une jolie image n’enseignait rien au monde.
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