21 juillet

libéré de son sac et on sent la pisse de Misty qui suinte sur le
tapis. Grâce est en train de remonter la manche de la blouse sur
son bras.
Ta vieille chemise de travail bleue. Raide de toute la peinture
séchée.
« Vous ne pouvez aller nulle part dans cet état », dit le
médecin. Il lève la seringue et la tapote pour en chasser les
bulles d’air, en expliquant : « Vraiment, Misty, il n’y a rien que
vous puissiez faire. »
Grâce étire le bras de Misty de force, et le docteur enfonce
l’aiguille.
Tu le sens, ça ?
Grâce la tient maintenant par les deux bras, et l’épingle au
sol. La broche de faux rubis s’est ouverte et l’épingle s’est
enfichée dans le sein de Misty, son sang rouge sur les rubis
mouillés. Le pot de verre brisé. Grâce et le docteur la
maintiennent sur le tapis, sa pisse s’étale sous eux. Elle remonte
par capillarité sur la chemise bleue et lui pique la peau là où
l’épingle est enfoncée.
Grâce, à moitié sur elle, Grâce dit : « Misty veut descendre au
rez-de-chaussée maintenant. » Grâce ne pleure pas.
De sa propre voix rendue grave par cet effort au ralenti,
Misty dit : « Putain de merde, qu’est-ce que vous en savez, de ce
que je veux ? »
Et Grâce répond : « C’est dans ton journal intime. »
L’aiguille sort de son bras et Misty sent quelqu’un qui frotte
la peau autour de l’injection. Cette sensation froide de l’alcool.
Des mains se glissent sous ses bras et la tirent jusqu’à la
remettre en position assise.
Le visage de Grâce, son muscle levator labii superioris, le
muscle du rictus, étire son visage bien tendu à l’entour de son
nez, et elle dit : « C’est du sang. Oh, et de l’urine, elle en a
partout. Nous ne pouvons pas la descendre dans cet état. Pas
devant tout le monde. »
La puanteur sur Misty, c’est l’odeur du siège avant de la
vieille Buick. La puanteur de ta pisse.
Quelqu’un lui arrache la chemise, lui essuie la peau à l’aide
de serviettes en papier. Depuis l’autre côté de la chambre, la
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