21 juillet

Avec le lit de Tabbi et le lit de sa grand-mère, deux lits
jumeaux, il ne reste plus beaucoup de place. Wilmot Mère a
apporté son journal intime. Ça, et aussi son panier à couture
plein de fils à broder. Ses aiguilles à tricoter, ses crochets et ses
cerceaux à broderie. C’est une chose qu’elle peut faire assise
dans le hall en compagnie de ses vieilles amies ou dehors sur la
promenade en planches qui surplombe la plage, quand il fait
beau.
Ta mère est exactement pareille à toutes les autres vieilles et
belles familles du Mayflower, qui viennent poser leurs chariots
en cercle au Waytansea Hôtel et attendent que les abominables
étrangers, de guerre lasse, mettent un terme au siège.
Si stupide que cela paraisse, Misty a emporté son matériel à
dessin. Sa boîte en bois pâle pleine de couleurs et d’aquarelles,
son papier et ses pinceaux, le tout empilé dans un coin de sa
chambre.
Et Misty dit : « Tabbi, chérie ? » Elle dit : « Tu désires peutêtre
aller vivre avec ta grand-mère Kleinman près de Tecumseh
Lake ? »
Et Tabbi roule la tête de gauche et de droite – non – contre
son oreiller, avant de s’arrêter et de lancer : « Mamie Wilmot
m’a expliqué pourquoi papa faisait tellement la gueule tout le
temps. »
Misty lui répond : « Ne dis pas « faire la gueule », s’il te
plaît. »
Pour information, juste au cas où, sache que Mamie Wilmot
est au rez-de-chaussée où elle joue au bridge avec ses vieilles
copines devant la grande comtoise dans la salle lambrissée de
bois jouxtant le hall d’entrée. En cet endroit où le bruit le plus
fort se limitera sans conteste au grand balancier qui pendule tic
et tac. Soit ça, ou alors elle est assise dans une grande bergère à
oreilles en cuir rouge près de l’âtre du hall, en train de lire à
l’aide de sa loupe suspendue au-dessus de chaque page du livre
posé au creux de ses cuisses.
Tabbi baisse le menton et le colle à la bordure en satin de la
couverture, avant de dire : « Mamie m’a expliqué pourquoi papa
ne t’aime pas. »
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