21 juillet

21 juillet – lune au troisième quartier
Angel Delaporte lève une peinture à la lumière, puis une
autre, rien que des aquarelles. Les sujets en sont différents,
certains se limitant au tracé d’un horizon étrange, d’autres étant
des paysages de champs ensoleillés. De pinèdes. La forme d’une
maison ou d’un village à mi-distance. Sur son visage, à Angel, il
n’y a que les yeux qui bougent, sautant d’avant en arrière sur
chaque feuille de papier.
« Incroyable, dit-il. Vous avez vraiment triste mine, mais
votre travail… Seigneur. »
Pour information, juste au cas où, sache qu’ils se trouvent à
Oysterville. Il y a un salon de famille qui a disparu chez
quelqu’un. Ils se sont glissés dans un nouveau trou pour
prendre des photographies et voir les graffitis.
Tes graffitis.
Cette allure qu’a Misty, cette incapacité à se réchauffer,
même avec deux chandails sur le dos, elle claque des dents.
Cette façon qu’ont ses mains de trembler quand elle tend une
aquarelle à Angel, la feuille de papier raidie claque comme une
bannière. Il s’agit d’un virus intestinal qui traîne encore,
séquelle de son intoxication alimentaire. Même ici, dans cette
pièce fermée presque obscure dont la lumière est filtrée par les
rideaux, elle porte des lunettes de soleil.
Angel traîne au sol sa sacoche photo. Misty apporte son
classeur. Le vieux en plastique noir qui remonte à ses années de
fac, une mince valisette avec fermeture à glissière qui fait le tour
sur trois côtés de manière à pouvoir l’ouvrir pour l’étaler à plat.
De minces sangles élastiques maintiennent les aquarelles sur un
côté du classeur. À l’opposé, croquis et esquisses sont fourrés
dans des poches de différentes tailles.
Angel prend photo sur photo pendant que Misty ouvre le
classeur sur le canapé. Lorsqu’elle sort son flacon, sa main
tremble avec une telle force qu’on entend les gélules cliqueter à
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