21 juillet

24 juillet
Uniquement pour que tu saches, l’inspecteur Stilton a
téléphoné à Misty aujourd’hui. Il veut rendre une petite visite à
Peter.
À toi. C’est à toi qu’il veut rendre une petite visite.
Au téléphone, il demande : « Quand votre beau-père est-il
décédé ? »
Le sol à l’entour de Misty, le lit, la pièce entière, tout est
encombré de boulettes de papier humides d’aquarelles. Les
morceaux chiffonnés de bleu azur et vert Winsor, ils remplissent
le sac à provisions en kraft dans lequel elle a rapporté ses
fournitures d’artiste à la maison. Ses crayons de graphite, ses
crayons de couleur, ses huiles, ses acryliques, ses gouaches, elle
a tout gaspillé pour faire de la daube. Ses pastels à l’huile bien
gras comme ses pastels tendres, ils sont complètement usés au
point qu’il n’en reste que des moignons impossibles à tenir
entre les doigts. Elle n’a pratiquement plus de papier.
Ce qu’on ne t’enseigne pas à la fac d’arts plastiques, c’est la
manière d’avoir une conversation téléphonique sans t’arrêter de
peindre pour autant. Le combiné dans une main et une brosse
dans l’autre, Misty dit : « Le papa de Peter ? Il y a quatorze ans,
exact ? »
À barbouiller ses couleurs du tranchant de la main, à les
estomper pour mieux les fondre du gras du pouce, Misty est
aussi mal partie que Goya, elle se prépare à une
encéphalopathie au plomb. À la surdité. À la dépression. À un
empoisonnement localisé.
L’inspecteur Stilton, il dit comme ça : « Il n’existe aucune
archive écrite prouvant que Harrow Wilmot soit bien mort. »
Pour donner à sa brosse une pointe effilée, Misty la tortille dans
sa bouche. Misty répond : « Nous avons éparpillé ses cendres. »
Elle ajoute : « C’était une crise cardiaque. Peut-être bien une
tumeur au cerveau. » Contre sa langue, la peinture a un goût
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