21 juillet

Là-bas, dans la galerie, avec ses amies qui l’épiaient, une des
toiles devait être l’œuvre de Peter, aussi Misty a-t-elle
demandé : « Ouais. Montrez-moi donc de l’art digne de ce
nom. »
Et Peter a bu quelques gorgées de bière avant de lui tendre la
chope en plastique. Il a repris : « Souvenez-vous. Vous avez
promis. » De ses deux mains, il a saisi l’ourlet effiloché de son
chandail et il l’a remonté. Un rideau de théâtre qui se lève. Un
dévoilement. Le chandail montrait son ventre maigre avec
quelques poils en son milieu. Puis son nombril. Les poils
s’écartaient latéralement autour de deux tétons roses qui
commençaient à apparaître.
Le chandail s’est arrêté, le visage de Peter caché derrière lui,
et un de ses tétons se redressait en longue pointe depuis sa
poitrine, rouge et plein de cicatrices, adhérant à l’envers du
vieux chandail.
« Regardez, a dit Peter derrière elle, la broche est épinglée à
mon téton. »
Quelqu’un a lâché un petit cri, et Misty a pivoté aussi vite
pour regarder ses amies. La chope en plastique lui est tombée
des mains, se fracassant sur le sol dans une explosion de bière.
Peter a rabaissé son chandail en disant comme ça : « Vous
avez promis. »
C’était elle. L’épingle rouillée était piquée sous un rebord du
téton et s’enfonçait sur toute sa longueur pour ressortir de
l’autre côté. La peau alentour, barbouillée de sang. Les poils
tout collés aplatis par le sang séché. C’était Misty. C’est elle qui
avait crié.
« Je fais un trou différent tous les jours », a expliqué Peter,
et il s’est plié en deux pour ramasser la chope. Il a précisé : « De
manière que chaque jour je sente une douleur nouvelle. »
Avec le recul, le chandail tout autour de la broche était raidi,
encroûté et plus foncé de tout le sang séché. Néanmoins, c’était
la fac d’arts plastiques, non ? Elle avait vu pire. Mais peut-être
pas.
« Vous, a déclaré Misty, vous êtes givré. » Sans raison
apparente, peut-être sous le choc, elle a ri et ajouté : « Je suis
52