21 juillet

Sa brosse ? « En poils de martre, répond Misty. Parfois en
poils d’écureuil ou de bœuf.
— Mais non, idiote, dit-il, sur votre ordinateur, pour le tracé.
Il est impossible d’obtenir ce résultat avec des outils manuels. »
Il tapote du doigt le château dans une des aquarelles, puis
tapote la chaumière dans une autre.
Des outils manuels ?
« Vous ne vous servez pas uniquement d’une règle et d’un
compas, n’est-ce pas ? demande Angel. Et d’un rapporteur ? Vos
angles sont parfaitement identiques. Vous vous servez d’un
pochoir ou d’un pistolet à courbes, exact ? »
Misty demande : « C’est quoi, un compas ?
— Vous savez, comme en géométrie, au lycée », répond
Angel, en écartant pouce et index pour sa démonstration. « Il
dispose d’une pointe sur une branche et, dans l’autre branche,
vous placez un crayon que vous utilisez pour exécuter des
courbes et des cercles parfaits. »
Il lève une peinture de maison sur une colline au-dessus de la
plage, l’océan et les arbres n’étant que des nuances différentes
de bleu et de vert. La seule couleur chaude est une mouche de
jaune, une lumière dans la fenêtre. « Je serais capable de
contempler ça pour l’éternité », dit-il. Le syndrome de Stendhal.
Il dit : « Je vous en donne cinq cents dollars. » Et Misty
répond : « Je ne peux pas. » Il sort une autre peinture du
classeur et dit : « Alors combien pour celle-ci ? »
Elle ne peut en vendre aucune.
« Que diriez-vous de mille dollars ? Je vous donne mille
dollars pour celle-ci. »
Un millier de biftons d’un dollar. Mais malgré tout, Misty
dit : « Non. »
Angel la regarde et il dit : « En ce cas, je vous donne dix mille
dollars pour le lot. Dix mille dollars. En liquide. » Misty
commence à dire non, mais… Angel insiste : « Vingt mille
dollars. » Misty soupire, et…
Angel persiste : « Cinquante mille dollars. » Misty baisse les
yeux au sol.
« Pourquoi, dit Angel, ai-je le sentiment que vous diriez non
à un million de dollars ? »
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