21 juillet

Assise sur la table d’examen, les observant tous deux dans le
miroir, Misty dit : « Qu’est-ce qu’il y avait jadis sur la pointe ? »
Et le docteur Touchet sursaute, étonné. Il relève les yeux, les
sourcils arqués par la surprise.
À croire que le corps d’un mort venait de parler.
« Là-bas, sur la pointe de Waytansea, explique Misty. Il y a
des statues, comme s’il y avait eu un parc dans le temps. C’était
quoi ? »
Les doigts du docteur sondent profondément entre les
tendons sur sa nuque et il répond : « Avant que nous ayons un
crématorium ici, c’était notre cimetière. » Tout ça serait bien
agréable si ses doigts n’étaient pas aussi froids.
Mais Misty n’a pas vu la moindre pierre tombale.
Ses doigts sondant le dessous de sa mâchoire à la recherche
de ganglions lymphatiques, le docteur dit : « Il existe un
mausolée excavé au flanc de la colline. » Les yeux fixés sur le
mur, il plisse le front et ajoute : « Vieux d’au moins deux siècles.
Grâce pourrait vous en dire beaucoup plus que moi. »
La grotte. La petite bâtisse de banque tout en pierre. Le
capitole d’État avec ses colonnes chicos et sa voûte sculptée,
tout ce machin qui tombe en morceaux et ne tient plus que
grâce aux racines d’arbres. La grille métallique fermée, les
ténèbres à l’intérieur.
La migraine de Misty tape, tape, tape le clou plus profond.
Les diplômes sur les murs carrelés de vert de la salle
d’auscultation sont jaunis, brumeux sous leur verre. Tachés par
l’eau. Poivrés de chiures de mouches. Daniel Touchet, Docteur
en Médecine. Lui tenant le poignet entre deux doigts, le docteur
Touchet prend son pouls en gardant l’œil sur sa montre.
Son muscle triangulaire étirant les commissures de ses lèvres
vers le bas, il pose son stéthoscope entre ses omoplates. Il dit :
« Misty, je voudrais que vous preniez une profonde inspiration
sans relâcher. »
La plaquette froide du stéthoscope se déplace sur le dos de
Misty.
« Maintenant, relâchez, dit-il. Et inspirez profondément à
nouveau. »
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