21 juillet

Angel Delaporte met son visage bouffi, ses sourcils épilés,
contre le trou, et dit : « … les habitants de Waytansea Island
vous tueront de la même manière qu’ils ont tué tout le monde
par le passé… » Il colle sa torche tout à côté de sa tête pour que
le faisceau éclaire les ténèbres. Les clés en laiton et argent
miroitant lui descendent jusqu’à l’épaule, brillantes comme des
strass de théâtre. Il dit : « Vous devriez voir ce qu’il y a d’écrit
ici. »
Lentement, à la manière d’un enfant qui apprend à lire.
Angel Delaporte plonge le regard dans l’obscurité et
poursuit : « … maintenant je vois mon épouse qui travaille au
Waytansea Hôtel, elle fait les chambres et se transforme en un
putain de gros tas, une pétasse sous uniforme en plastique
rose… »
M. Delaporte continue : « … Elle rentre à la maison et ses
mains sentent les gants de latex qu’elle est obligée d’utiliser
pour ramasser vos préservatifs usagés… ses cheveux blonds
virent au gris et sentent la merde dont elle se sert pour récurer
de vos toilettes les cuvettes quand elle se glisse à côté de moi
dans le lit… »
« Hmmm », conclut-il, et il boit son vin jusqu’au niveau de
son annulaire. « Le complément est mal placé. »
Il lit : « … ses nénés pendouillent sur sa poitrine comme deux
carpes mortes. Nous n’avons pas eu de rapports sexuels depuis
trois ans… »
Le silence est tel, soudain, que Misty lâche un petit rire.
Angel Delaporte tend la torche. Il boit son vin orange brillant
jusqu’au niveau de son petit doigt posé sur l’extérieur du verre,
hoche la tête en direction du trou, et il fait comme ça : « Lisez
par vous-même. »
Son trousseau de clés est tellement lourd que Misty est
obligée de crisper le biceps pour soulever la petite torche, et
quand elle colle son œil au petit trou sombre, les mots inscrits
sur le mur opposé disent :
« … vous mourrez en regrettant d’avoir jamais posé le pied
sur… »
Le placard à linge disparu à Seaview, la salle de bains envolée
à Long Beach, le séjour à Oysterville, chaque fois que les gens se
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