21 juillet

sous un doux éclairage. Des tasses sont posées sur des
soucoupes. Grâce Wilmot les désigne du doigt l’une après
l’autre. Et Tabbi les désigne à son tour de l’index et entonne :
« Fitz et Floyd… Wedgwood… Noritake… Lenox… »
Quand, secouant la tête, Tabbi croise les bras et rectifie :
« Non, ce n’est pas exact. » Elle dit : « Le motif Oracle Grove
porte une lisière en or quatorze carats. Venus Grove, c’est du
vingt-quatre carats. »
Ton bébé, ta petite fille, devenue experte en motifs de
porcelaine aujourd’hui disparus.
Ton bébé, ta petite fille, une adolescente aujourd’hui. Grâce
Wilmot tend la main et entortille quelques mèches égarées des
cheveux de Tabbi derrière son oreille, et elle dit : « J’en jurerais,
cette enfant est faite pour ça. »
Un plateau de déjeuner sur l’épaule, Misty s’arrête juste
assez longtemps pour demander à Grâce : « Comment Harrow
est-il mort ? »
Et Grâce se détourne de la porcelaine. Les yeux écarquillés
par son orbicularis oculi, son muscle orbiculaire des yeux, elle
demande : « Pourquoi veux-tu savoir ? »
Misty lui fait part de sa visite chez le médecin. Le docteur
Touchet. Et aussi du fait qu’Angel Delaporte est d’avis que
l’écriture de Peter est une indication des rapports qu’il avait
avec son père. Tous les détails qui ne ressemblent à rien
présentés l’un après l’autre.
Et Grâce de demander : « Est-ce que le docteur t’a donné des
pilules à prendre ? »
Le plateau est lourd et la nourriture refroidit, mais Misty
répond : « Le toubib dit que Harrow avait un cancer du foie. »
Tabbi pointe le doigt et poursuit : « Gorham… Dansk… » Et
Grâce sourit. « Naturellement. Un cancer du foie, dit-elle.
Pourquoi me poses-tu la question ? » Elle dit : « Je croyais que
Peter t’avait expliqué. »
Pour information, juste au cas où, sache que le temps
aujourd’hui est brumeux avec de vastes récits contradictoires
sur la cause du décès de ton père. Aucun détail en soi ne
représente quelque chose.
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