homo sapiens

— Un ami m’a parlé d’un livre qui traite des systèmes de
mesure.
— C’est vous ? Vous m’apportez cette encyclopédie des
roses ? Pas de fleurs, pas de mesures. Ce sont les termes de
l’accord. »
Eron sortit le modèle déniché dans le fatras de livres que
l’amiral avait téléchargés en se connectant à une bibliothèque de
Sublime Sagesse spécialisée dans les écrits trouvés à bord de
vieux vaisseaux stellaires thériens. Il datait du douzième
millénaire après J.-C. et un chapitre était consacré à chaque
rose jamais créée, complété par une illustration, un
commentaire sur ses origines et un séquençage de son code
génétique.
« Je dois en faire une copie. Tout vérifier. Les affaires sont
les affaires. Les touristes, c’est voleurs et compagnie. »
Le vieux manufacturier de la boutique ahana et alla jusqu’à
se trémousser en accouchant péniblement d’un exemplaire.
« Machine diabolique ! » L’homme lui donna un coup de
pied. « Mais son travail est irréprochable. Pas une page floue ! »
Il prit le livre encore chaud au sortir de la matrice et tapota
l’écran, en silence et avec concentration, pendant une dizaine de
jiffs.
« Doux Messie !
— Lequel ? voulut savoir Eron.
— Ça ne regarde pas un athée ! » répondit le boutiquier sans
lever les yeux.
Il continua de faire défiler les pages, de feuilleter cet ouvrage
et de marmonner chaque fois qu’il découvrait une chose
surprenante.
« Sainte Mère de Dieu ! » Puis il trouva la rose perdue de ses
rêves. « Par les extrémités du Messie ! »
Ah, pensa Eron qui s’était familiarisé avec l’histoire
thérienne. Il se réfère au Messie qui a eu les mains tranchées
parce qu’il volait les riches pour donner aux pauvres, en 7324
ap. J.-C.
« Tout est là, s’exclama l’artisan avec respect. Tout le
bataclan ! Mon père m’a souvent parlé de ce livre ! Il l’a
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