Einhornjagd und Grillenfang.pdf - PoCul-Verlag

II
in Casablanca, da, an einer
Hochspannungsleitung hängen Leute,
Ringo, Alice, Roger ... Ihre Fäuste sind
zusammengekrampft, ihre Gesichter
Zur gleichen Zeit rollt ein dunkelblauer
Cadillac über die Landstraße. Die
zieht über eine grüne Hochebene mit
Birken- und Kiefernwäldchen und
weiten, blumenlosen Wiesen, auf denen
vereinzelte Kühe weiden. Darüber ein
abendlicher Gewitterhimmel.
Windgepeitschte Wolkentürme tauchen
die Landschaft in ständig wechselndes
Licht. Hell und dunkel gefleckt wie die
schreckensstarr, tief unten rollen die
Autos, Neonströme, unter meinen Füßen
gähnt die Straßenschlucht, ich zappele
mit den Beinen, sehe an meinen Armen
entlang nach oben, schaue den anderen
in die Augen, sie sind leer, keine Iris,
keine Pupille, in meinem Körper bildet
sich ein eiskalter Kern, da, der Rabe,
aufhören, meine Finger, nein, geh mir
aus dem Nacken ...
grasenden Kühe.
Ringo kurbelt das
Fenster herunter,
lehnt sich bequem
zurück und lagert
seinen rechten Fuß
auf den Außenspiegel. Die Musik ist
laut, walking blues I got my eyes on you.
Henry neben ihm, dreht sich eine
Zigarette.
Ringo lenkt mit der linken Hand, mit
der rechten schnippt er den Rhythmus.
Vereinzelt züngeln Blitze aus dem
Himmel.
Henry!
Was ist denn.
Mach mal halt. Ich muß mich jetzt ein
bißchen da ins Silbergrüne legen und
mit Lucy unterhalten.
Spitzenidee. Ich leg noch ne andere
Cassette auf.
Der Cadillac stoppt mitten auf der
Ebene. Die beiden steigen aus, gehen
noch ein Stück in die Wiese, ihre Haare
und Kleider flattern. Dann legen sie sich
auf dem Rücken ins wogende Gras, die
Arme und Beine weit von sich gestreckt.
Ab und zu glüht eine Zigarette
hellorange auf, der Wind zerstiebt den
Rauch.
Ich balanciere auf der Dachrinne
eines Hochhauses, es ist Nacht, ich bin
Mathew erwachte und merkte, daß es
kalt geworden war. Er zog den
Schlafsack weiter zu, drehte sich auf
dem harten Boden zur Seite und landete
dabei mit dem Gesicht in einer Pfütze.
Er hustete. Schleim kam ihm hoch.
Naß. Er zitterte. Kalt. Hier kann ich
unmöglich liegenbleiben, dachte er und
schälte sich aus seinem Schlafsack.
Dann stand er auf, die Haare nach allen
Seiten abstehend, und atmete die klare
Nachtluft. Sie schmeckte nach Geranien,
Meer und Pinien. Da es gerade hell zu
werden begann, setzte er sich auf einen
Stuhl zum Meeresrauschen hin und
bestellte sich einen Café mit Doughnut.
Die Caféteria war überfüllt. Stu-
denten, die Café trinken und Joints
rauchen. In einer Ecke vor einem
Weingläschen sitzt ein granadinischer
Ureinwohner mit silbergeknauftem
Stock, schätzungsweise 150 Kilo
rülpsendes Lebendgewicht. Der
Camarero am Chrombuffet knallte die
Tasse auf das Tellerchen, das
Zuckertütchen an den Rand, den Löffel
umgedreht.
Während Mathew noch den Café
umrührte, trat ein junger Mann, braunes
Sakko, Brille, streßverzerrtes Gesicht,
MARTIN SERRA 141