Einhornjagd und Grillenfang.pdf - PoCul-Verlag

Zeiten, dem der Ozean innerhalb der bekannten Routen zu eng geworden
war und jenseits des Erforschten nicht den Tod durch Seeungeheuer und
den alles verschlingenden Mahlstrom fand, wie man ihm prophezeite;
sondern vielmehr liebliche Eilande in sonnenbeglänzter See, auf denen das
goldene Zeitalter noch kein Ende genommen hatte, duftend nach Muskat
und Nelkenblüten, die ihre Reichtümer ausbreiteten für den furchtlosen
Entdecker.
Wir also eingestiegen in den Kadett und losgedüst mit Thilos obligatorischem
Höllenkaracho: Gewaltig blies der Wind durchs offene Fenster
und verzettelte sich im Innern des Wagens, ließ Haare wehen und blies etliche
Zigarettenstummel aus dem überquellenden Aschenbecher, lautstark
klagte der betagte Motor sein Leid in die sommerlichen Straßen hinaus.
Eine ungeheuerlich grelle Sonne stach mir in die Augen, trotz der bereits
heruntergeklappten Sonnenblende, auf der mit Filzstift irgendwann einmal
jemand den Benzinverbrauch errechnet hatte; daneben Aufkleber; in rohem
Pop-Art-Stil gehaltene barbusige Schönheiten, irgendeine Colawerbung.
Vor einem Haus machten wir halt: Thilo stieg aus, ich sollte hingegen sitzenbleiben,
was ich auch tat. Es dauerte verdammt lange, und Warterei
(jedenfalls bei mir) zehrt an den Nerven. Der Rauch meiner Zigarette kräuselte
sich zum offenen Fenster hinaus ins Himmelblau, strebte hinauf zu den
zart hingetuschten weißen Wolken. Nichts passierte: fast nichts, abgesehen
von einigen Geräuschen, gesänftigt durch die Entfernung, nicht mehr definierbar.
Fingern am Radio: natürlich, Fußball, was sonst; eine hektische
Stimme schrie Kabbalistisches durch ab und anschwellende Kakophonien
aus Geschrei und Preßlufttröten; ich drehte weiter an der Skala, ohne einen
anderen Sender manierlich hineinzubekommen, ausgenommen einen penetranten
Koloratursopran, der auf mein Nervenkostüm ungefähr so wirkte
wie das Geräusch eines Zahnarztbohrers. Irgendwann wurde mir das Spiel
zuviel und ich gab auf. In meiner Verzweiflung vertiefte ich mich
schließlich in ein altes Zeitungsblatt, das unter allerlei Gerümpel im
Handschuhfach hervorlugte, ölbefleckt. Endlich tauchte Thilo wieder auf,
stieg ein und demonstrierte kurz den kleinen Plastikbeutel, den er gleich
wieder in seiner Hosentasche barg: GRAS! Vom Feinsten, aus Marokko,
fügte er hinzu. Wunderbar!
Wir fuhren weiter; unser nächster Halt war eine Tankstelle mit Wochenenddienst
zwecks Einkauf diverser Alkoholika. Offenbar eine nicht unbeliebte
Anlaufstelle, jedenfalls herrschte ein Mordsbetrieb; viele Leute hatten
genau wie wir die Absicht, gerüstet zu sein für die Samstagnacht, mit
Benzin im Tank und einem Sixpack oder einer Flasche Wein im
Handschuhfach.
Natürlich war es noch immer früh am Tage, und wir beschlossen,
nachdem ein Sixpack, zwei Flaschen billigen Rotweins und eine Flasche
noch billigeren Whiskys eingekauft waren, die Zeit bis zur Dämmerung
noch in einer Kneipe zuzubringen. Schon bald waren wir in der Innenstadt
und Thilo steuerte mit Bestimmtheit auf ein kleines Lokal in einer
Seitenstraße zu. Über die zwei Stunden, die wir dort zubrachten, gibt es
nicht viel zu erzählen. Das Lokal war gemütlich, aber nicht besonders
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