Einhornjagd und Grillenfang.pdf - PoCul-Verlag

phantasievoll ausgestattet. Eine Wand war mit Zeitungen aus aller Herren
Länder tapeziert; eine »Prawda« war auch darunter. Dann hingen da noch
ein paar surrealistische Graphiken irgendeines Provinzkünstlers, vermutlich
eines Bekannten des Wirts, alles recht wacker gearbeitet, auch wenn der
Künstler sich nicht immer entscheiden konnte, ob er lieber Magritte oder
Dali abmalen sollte. In der Ecke drängten sich ein paar Gestalten um einen
Fernsehapparat, auf dem gerade irgendwelche bunt
durcheinandergewürfelten Rockvideos zu sehen waren, ziemlich schlecht
aufgenommen, oft verlor das Bild an Farbe, bekam Streifen oder setzte gar
ganz aus, und die Musik hatte stark unter den Gleichlaufschwankungen des
Videorecorders zu leiden. Dafür die »Spaghetti nach Art des Chefs« ein
Hochgenuß - und kosteten nur 5 Mark. Nun, nach den Spaghetti, ein oder
zwei Runden Flipper und Billard sowie hier und da einem Blick zum
Videogerät waren schon gut anderthalb Stunden vergangen, als die
»Anderen« zur Türe hereinkamen.
Die Anderen, das waren ein halbes Dutzend Bekannte von Thilo, darunter
auch zwei oder drei, die ich schon von damals kannte, als sie bei meiner Jugendgruppe
zu Besuch gewesen waren. Nach Konsum einiger Biere und
dem unvermeidlichen Blick zum Videogerät ging es an die Beratschlagung,
was noch zu tun sei, worauf jemand bemerkte, oben auf der Burg sei was
los. Ich konnte mir natürlich unter dieser Bemerkung nicht viel Konkretes
vorstellen, und da meine diesbezüglichen Nachfragen schlichtweg ignoriert
wurden, ergab ich mich schließlich stillschweigend in mein weiteres
Schicksal und harrte der Dinge, die da kommen sollten. Zunächst aber kam
noch gar nichts außer daß noch einige Runden Billard gespielt wurden, und
die Leute, die sich nicht daran beteiligten, eines dieser Motorradgespräche
hielten, die weder einen Anfang noch ein Ende kennen, und in der Lage
sind, einen Außenstehenden binnen 10 Minuten in den Wahnsinn oder doch
wenigstens an einen anderen Tisch zu treiben. Ich entschied mich für das
letztere und bezog einen leerstehenden Tisch mit guter Aussicht auf den
Fernsehschirm: Im Moment war dort gerade eine Heavy-Metal-Band
zugange; viele Nieten, sehr lange Haare und sehr grimmige Gesichter, so
wie sichs gehörte: Selbst das obligatorische 20minütige Gitarrensolo fehlte
nicht. Ich überlegte mir gerade, ob ich nicht doch lieber zurück zum
Motorradgespräch gehen sollte, als man endlich zum Aufbruch rüstete.
Die Sonne stand schon tief am Horizont, als wir die Kneipe verließen. Irgendwo
von einem Dachfirst droben sang eine Amsel in die Straße
hinunter. Das Sonnenlicht hatte eine sanfte, bernsteinfarbene Tönung angenommen:
Das stimmte versöhnlich. Und so saß ich schließlich hinten im
Fond von Thilos Kadett, der die Stadt mit unbekanntem Ziel verließ, eine
der Weinflaschen aus der Tankstelle in der Hand (mit äußerst praktischem
Schraubverschluß); auf dem Beifahrersitz einer der Herren aus der
Motorradgesprächsfraktion, der gerade begonnen hatte, die Zutaten zu
einem Joint auf dem Deckel des Handschuhfachs zurechtzulegen. Der
Abend hatte begonnen.
RAINER BERNI 57