Revista Quid 55

Tema de tapa
uno / cine
Escena de Qué duro es ser un Dios, de Aleksei German (2013)
En el planeta DE Los ADICTOS
Por Roger Koza*
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Un día viernes de primavera, un día como cualquier otro, después
de un calor insoportable, llueve a cántaros. Nada, absolutamente
nada, lleva a pensar que, tras unas horas en las que toda la ciudad
debe adaptarse a esa presunta inclemencia del tiempo, ocurrirán
los imperfectos indeseables que semejante fenómeno atmosférico
suele propiciar. En ciertos casos, el efecto es devastador. Por cada
lluvia copiosa llega la noticia de rigor sobre los inundados. La improvisación
del urbanismo y la contingencia de la civilización se
evidencian: la infraestructura general de las ciudades no conjuran
la vulnerabilidad de la especie. Por cada lluvia, una panorámica
devuelve la dimensión del desastre. La ciudad no protege.
Un día cualquiera, ese viernes, como tantos otros. Y sin embargo
será distinto. En esta ocasión, por suerte, no hubo damnificados en
la ciudad. Es decir: no hubo una panorámica para entender el desastre,
pero sí un primer plano (imaginario). En ese día, los desagües
no dieron abasto y alguna cloaca se tapó. En pleno centro de
la ciudad, en su avenida emblemática, allí en donde viven los aristócratas
de antaño y los nuevos ricos de las décadas recientes, las
aguas servidas brotaban en el medio de la calle, como si se tratara
de un manantial concebido por el demonio. El sol volvió rápido y
secó con la efectividad que lo caracteriza las calles aledañas, pero
el astro no pudo con esa cuadra: seguía empapada, y cierta fragancia
se apoderaba del olfato de los hombres. Los transeúntes olían e
intentaban mirar para otro lado. Pero la disociación a través de un
sentido dogmático como el de la vista no alcanzaba. La nariz vencía
al ojo y, por más que se intentara dejar de oler, la persistencia
del hedor se imponía como un decreto de la naturaleza. La mayoría,
lógicamente, aceleraba la marcha para dejar rápido ese paraje
inmundo que destituía maléficamente la eficacia de un procedimiento
característico de nuestro orden civilizatorio, a saber: toda
nuestra mierda se debe depositar y enviar a un mundo invisible.
Los abscesos hablan siempre de lo reprimido, como los deshechos
y la basura, excesos improductivos que comportan siempre
el inconsciente de cualquier sistema productivo. Ya volveremos
cinematográficamente a ese paraje inicial que tanto incomodaba.
Es como la mugre bajo la uña que, como lo recordaba Foucault,
impedía a Platón explicar con qué idea sempiterna se correspondía
esa suciedad microscópica tan imperceptible al tacto como
visualmente molesta en las extremidades superiores.
Al decir exceso y al pensar en vicios empiezan a sonar las trompetas
puritanas de la moral, siempre matizada por nuestras representaciones
torpes y automáticas acerca de los placeres de una
vida licenciosa y las consecuencias negativas que inevitablemente
provienen de los excesos. A toda borrachera le sigue una resaca, a
todo viaje con drogas le prosigue el indeseado bajón. Se dirá con
razón que los vicios deterioran, y de allí se predicará que la virtud
consistirá en permanecer lejos de esas tentaciones hedonistas que
tanto mal hacen al alma. En verdad, más que una moral que satanice
una práctica o que eleve la abstención de ella a una práctica
virtuosa, se necesita antes pensar políticamente los excesos. Para
eso, la película paradigmática del año, por cómo se adentra en la
economía política de los excesos, no puede ser otra que El lobo de
Wall Street (2013), de Martin Scorsese.
A esta altura, probablemente, no habrá muchos lectores que no la
hayan visto. Como se sabe, Leonardo Di Caprio interpreta a Jordan
Belfort, un típico ciudadano de clase media baja de Estados