La Sirena Varada: Año II, Número 14

de mi boca y siento mis colmillos más
grandes y afilados. Suena irónico que la
oscuridad más malévola aclare mis ojos.
…mea culpa… Me vuelvo uno con las
sombras, me entrego de lleno a mis deseos
más terribles. Sé quién soy, sé qué
ha ocurrido aquí…mea culpa… ¡Mea
máxima culpa! ¡Despierta el vestiglo
que duerme en mí!
Y entonces: silencio. Los coros han
callado, la flagelación ha terminado.
Mi sed de muerte pide a gritos ser saciada.
Mi deseo de salir y conquistar la
noche arrebatando el aliento de las almas
de quienes yacen aquí es insoportable,
y yo no pensaré dos veces en hacer
caso a las voces de mis apetitos. Antes de
salir de la habitación, encuentro el cilicio
ensangrentado a mis pies. Lo tomo entre
mis largos y decrépitos dedos. Mi anormal
olfato me ayuda a darme cuenta de
algo: esta no es mi sangre. Mi sangre huele
a agrio vinagre, a podredumbre, esto
huele a pureza, a inocencia, a la monja
que asesiné hace seis noches, al monje
que asesiné anoche. Guardo el cilicio
conmigo para ponérmelo en cuanto mi
festín de la noche acabe ¿quién podría
imaginar que la sangre en él no es la mía?
Salgo de la habitación adoptando la
penumbra en mi piel. Me escondo en
el silencio de los pasillos y espero con
ansias. Por fin, una silueta se dibuja
desde el otro lado del corredor y mi
verdadero yo se prepara para volver a
retar a Dios en su propia casa.
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