La Sirena Varada: Año II, Número 14

De repente me surgió la certeza de
que esa noche podría ser la de
mi último día. Me temblaron las
piernas. Se me hizo un hueco en el estómago.
El brusco ruido de las cortinas
de cuentas, abriéndose para dar paso
a aquel hombre con mirada diabólica y
apariencia de rufián no presagiaba nada
bueno. Aquellos ojos, como dardos, se
clavaron de inmediato en la mujer que
estaba sentada junta a mi en la barra de
aquel bar misterioso y extravagante, y
con la que recién había cruzado algunas
palabras. Mi gran amigo que me acompañaba,
el pequeño Fernando, que no
medía más de 1.65, que era un poco
obeso y que usaba lentes muy gruesos,
también se había percatado del peligro,
y lo manifestó con un suspiro reprimido.
Dos hombres grandes, con barba muy
negra y rostro de corsarios malditos,
escoltaban aquel hombre al dirigirse
pausadamente hacia mi vecina de banco.
Busqué apresuradamente a Amir
Asahampaná, el guía e interprete que
se nos había designado durante nuestra
visita a Teherán, la que comenzaba a
tornarse memorable. Amir era además
un espléndido protector, pues habiendo
sido campeón de box de Medio Oriente
lo conocían y respetaban prácticamente
todos los persas con los que tuvimos
contacto. Me arrepentía de haberle
pedido a nuestro interprete y ya buen
amigo, que nos llevara a conocer algunos
lugares interesantes de la Capital de
Irán donde los únicos forasteros fuéramos
nosotros dos. El atlético guardaespaldas
había tenido la ocurrencia de ir
al baño justo en el momento más inoportuno.
Aquel personaje maléfico se
acercó despacio, con altanería y cautela,
como un animal de presa, y comenzó a
gritarle a la mujer, en persa obviamente,
moviendo los brazos con brusquedad
amenazadora. Se detuvo la música. Me
di la vuelta, previendo cualquier cosa
y recargué mi espalda en la barra con
fingida tranquilidad. Era obvio que se
refería a mi, pues el hombre me señalaba
continuamente. Mi amigo Fernando
se agarró de mi saco y con una mirada
asustadiza y levantando las cejas me señaló
el arma que aquel cobarde llevaba
fajada en la cintura. Mi temor aumentaba,
cuando a lo lejos divisé al esperado
Amir, que salía del baño con toda calma
y se detenía a platicar con el primer grupo
con que se topó. De repente el protagonista
principal de aquella pesadilla
le dio tremendo bofetón a la mujer que
casi la tira del banco. Me armé de valor y
con la cara descompuesta lancé un grito
destemplado, en español por supuesto:
—¡Hijo de la gran puta. ¿Pero cómo te
atreves a golpear a una mujer que está
a mi lado? Miserable, infeliz, cretino,
mequetrefe, desgraciado. ¡Eres un Gilipollas!
—este último insulto lo inferí sin
estar muy seguro del significado pues recién
lo había aprendido unos días antes
en Madrid y me pareció muy expresivo,
aunque no sabía si era adecuado para
aquel momento. Es claro que mi única intención
era la de que Amir me escuchara
y viniera rápidamente en nuestro auxilio.
Al darme cuenta de que Amir Asahampaná
se había detenido a conversar
alegremente con un segundo grupo
y que no se percataba del escándalo, di
un terrible golpe en la barra, que derramó
el licor de los vasos cercanos, y
grité aún más fuerte, lo más fuerte que
era capaz:
—Maldito persa de mierda. Te atreves
a volver a tocarla y te mato, te juro que
te mato, cabrón —se lo dije, señalándolo
en la frente con mi dedo índice.
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