La Sirena Varada: Año II, Número 14

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pestañea con ojos de lija, la córnea no aguanta mucho más. Necesito que salgas de esta pieza. Necesitamos que mires por la ventana. Son voces vetustas las de afuera, las que tapan el sonido de la torre santa. Es una voz joven la que le ofrece ayuda. Una voz aguda. Insoportable. La piel ya no le molesta. Se cayó al piso. Resbaló. Es un saco que se vuelve sólido y blando a la vez. El aroma espeso viene del cuerpo del compañero. Pero él ya no tiene olfato. No le molestan los olores ni las picazones. Los párpados se los arrancó con un pedazo de vidrio. Ya no hay lija. Ya no hay ventanas. Las sábanas son negras y duras, como las voces de los pinos, que le cuentan una historia más antigua que todas las campanas. Una historia que pasa bajo la tierra y más arriba de los cielos. Una historia microscópica, llena de gigantes. Una que no empieza ni termina. Una historia que solo se puede contar al revés. Él ya no mira. Ya no escucha. La historia la siente. Es suya. Él es la historia. Y nadie puede quitársela. Nadie puede salvarlo. Porque él ya se quitó los ojos, pero es el mundo el que no lo puede ver. 28
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