alta - Altervista

ambasciatore di morte
Io ero in lutto, e sempre lo sarò, ogni volta che torni, primavera.
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Walt Whitman
Si guardarono in silenzio, ma nessuno dei due si mosse. Forse era
uno scherzo, oppure qualcuno si era davvero arrischiato a uscire
di sera per andare a trovarli, magari un vicino di casa. William
sembrava incollato alla sedia dallo schienale alto e alle sue poche certezze.
Voleva forse ignorare che il campanello avesse suonato? Voleva
fingere che non ci fosse nessuno là, fuori dalla sua porta?
Al secondo scampanellio Nathan balzò in piedi.
«No, lascia. Vado io» William allontanò la sedia dal tavolo con calma,
come se sapesse che chiunque fosse là fuori, avrebbe aspettato.
«No.»
Nathan attraversò correndo la stanza. Il babbo lo seguì in corridoio.
Non poteva essere nessuno dei loro amici. Nessuno usciva mai la sera
a Whisperwood, nessuno che non fosse pazzo, o disperato come sua
madre... Nathan afferrò la maniglia e tirò.
«Buonasera.»
Alla porta c’era un anziano straccione, alto, con due occhi di un blu
fuori dal comune e una folta barba.
«William Morris?» l’uomo si sfilò il berretto cencioso dalla testa. Aveva
domandato, ma dall’espressione del suo volto si deduceva che sapesse
con esattezza con chi stava parlando.
«Lei deve essere…»
«Mi chiami Lester» disse, mesto.
William assentì, pallido, e si rivolse a suo figlio.
«Nathan, vai in camera tua, io e questo signore dobbiamo discutere.»
Parlava come un sonnambulo.
Nathan s’irrigidì. Non vi erano dubbi: quello era l’uomo che la nonna
aveva nominato durante la conversazione telefonica.