alta - Altervista

cento anni prima
195
Farò della mia anima uno scrigno
per la tua anima
del mio cuore una dimora
per la tua bellezza
del mio petto un sepolcro
per la tua pena.
Lord Byron
Il pallore lunare si consumò mentre le ultime parole che Lester aveva
pronunciato ancora risuonavano nella sua mente, come se la nebbia,
nera anziché pallida, gli avesse riempito gli occhi. In lui sorse una
tenebra spessa. Un vuoto che faceva venire voglia di abbandonarsi lo
avvolse come una coperta. Nathan si sentì scivolare fuori dal suo stesso
corpo.
La terra era sprofondata sotto le sue scarpe senza fare rumore; il
cielo si era ribaltato. Non esistevano più un prima e un dopo, l’alto e
il basso. Intorno a lui respirava un tutto oscuro e vellutato. Non aveva
paura, poiché la sua coscienza pareva riconoscere quello stato sospeso.
Era parte della tenebra, non aveva memoria del corpo, della sua pesantezza,
del sangue che scorreva. Solo la mente restava vigile: sapeva che
quella esperienza surreale era fondata; sentiva che era il frutto di una
particolare realtà, separata da quella oggettiva e lontanissima dalle più
ardite fantasie.
Ben presto si accorse di non precipitare più. Scivolava, invece, sdraiato,
forse, su una superficie molle e liscia come un tessuto che sembrava
sprofondare a spirale nelle viscere di quella notte interiore, senza fine.
Abbracciato a poche certezze, Nathan pensò alla morte. Forse era così
che avveniva. Si cadeva all’indietro, nel buio della propria vita ormai
spenta, per approdare dove?
Un senso acuto di oppressione gli scavò solchi di paura nel petto.
Lui era vivo e aveva bisogno di materia, di luce, di peso. L’allarme
crebbe e gli chiuse la gola mentre la discesa continuava, con maggiore
lentezza. Sarebbe mai uscito da quel tunnel di buio primordiale?
Lester lo aveva forse ucciso?
Con suo grande sollievo, quando ormai si sentiva preda di un attacco