alta - Altervista

«Qui fui sepolta per metà. Qui io giaccio, sveglia, da cento anni.»
«No…» scosse la testa, agitò le mani, inciampò indietreggiando e cadde
sull’erba.
Lei tacque. Iniziò a sbottonare la camiciola nera dal collo in giù, con
lentezza, scoprendo una pelle chiara e liscia come la seta.
Lui trasalì. Scostò lo sguardo incapace di rialzarsi. «Cosa stai facendo? Fa
freddo non dovresti svestirti, ti prenderai un raffreddore...»
Fino alla pancia. Sbottonò la camicia fino alla pancia e tenne le due
parti tra le dita, strette come se provasse vergogna. Gli occhi fissi in quelli
chiari e lucenti di Nathan. Un’espressione insondabile dipinta sul viso.
«Lola…», balbettò lui, «stai forse cercando di dirmi che sei morta?»
«Peggio» rispose, dopo un lungo istante di silenzio. E, chiudendo gli
occhi, lasciò cadere i bordi della camicia.
Qualcosa nella mente di Nathan si strappò, per sempre. Balzò in piedi,
una mano tesa verso di lei, tremante, a impedire che svanisse ancora. Quello
che lei mostrava, a occhi chiusi, indifesa e bianca come la più splendida tra
le principesse, gli mozzò il respiro. Per qualche secondo rimase immobile,
annaspando dalla bocca aperta, incapace di sviare altrove lo sguardo. La
testa gli vibrò tanto forte da farlo barcollare.
Una ferita. Perché di quello si trattava.
Una ferita aperta al centro del petto.
Nera.
Profonda.
Vuota.
«No... non è vero» farfugliò indietreggiando, le mani aperte a pararsi da
una visione insopportabile. «Cosa ti hanno fatto?»
«Magari fossi morta.» Lola gli rivolse uno strano sorriso. «Addio, Nathan.
Qualcosa mi dice che non ci vedremo mai più.»
«Lola! Ti prego parlami! Dimmi che cosa è stato!»
Mentre lei se ne andava, Nathan fu sopraffatto da un orrore senza fine.
Si sentì cadere, precipitare senza rimedio, impazzire. Tutto questo era troppo.
«Dimmi che non sei morta!»
Si avvicinò barcollando alla lapide e raccolse la rosa. Lola, figlia
di strega. 1878-1890. C’era scritto così e lei aveva un buco nel petto.
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