alta - Altervista

19 febbraio 1890
la pena di frankye
Noi guardiamo in avanti, guardiamo dietro di noi,
e siamo tormentati da tutto ciò che non è:
le nostre risa, anche le più sincere, nascondono la pena,
e le nostre canzoni più dolci
sono quelle che raccontano il pensiero più triste.
31
Percy B. Shelley
Con gli stivali sporchi di neve fangosa, le guardie lasciarono la
casa del sindaco, accompagnate alla porta dalla mamma di
Frankye.
«Ho detto quello che sapevo», si lamentò il ragazzo tracannando un
bicchiere di vino rosso davanti al camino acceso, «e cioè... niente. Sono
stato scagionato da ogni sospetto. Le ricerche del babbo da parte della
polizia comunque continueranno.»
La madre seduta al tavolo si lasciò andare alle lacrime, dopo il contegno
forzato sostenuto di fronte alle guardie. In controluce il volto scavato
la faceva somigliare a un teschio dalla folta chioma scomposta. Ispidi e
ingovernabili, i capelli le cadevano sugli occhi chiusi e sulle spalle, come
erbacce. Il corpo magro, scosso dai singhiozzi, rifletteva tutto il dolore
che la scomparsa del marito le aveva riversato addosso.
«Che Dio ci aiuti. Tuo padre è stato preso nel suo letto, ne sono certa,
era accanto a me, e poi un momento dopo non c’era più, Frankye! Sono
stati i Vicini. Sono stati loro! La stanza era gelida quando ho aperto gli
occhi. Dobbiamo andare da loro. No, non sappiamo dove e come trovarli
e Fioranna che era l’unica a poterci parlare… è scomparsa, anche lei!»
«Stai zitta madre! Devi dimenticare tutta questa storia, hai capito
bene? Papà non ritornerà.»
«Frankye tu devi dirmi la verità!» ansimò la donna fuori di sé per il
dolore. «Tuo padre è sparito e tu sei andato a cercarlo. Quando hai fatto
ritorno eri zuppo di sangue dalla testa ai piedi. Vuoi dirmi cosa è successo
o preferisci vedermi impazzire?»
Frankye gettò il bicchiere a terra e centinaia di frammenti di vetro