alta - Altervista

icordi
Ebbi un sogno che non era completamente un sogno.
Il sole radioso si era spento, e le stelle
vagavano oscurandosi nello spazio eterno
disperse e prive di raggi, e la terra coperta di ghiacci
intenebrandosi ruotava cieca nell’aria senza luce…
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Lord Byron
«Da mari e fiumi porto fresche piogge per i fiori assetati; e alle foglie
porto un’ombra leggera quando stanno a riposare nei sogni
meridiani. Dalle mie ali stillano rugiade che svegliano uno a uno
i dolci bocci quando sono cullati sul seno della madre che danza… che
danza… scusami Lola, la mia memoria…»
Maud si aggiustò la coperta attorno alle spalle e sorrise alla piccola
che l’ascoltava seduta sul tappeto. Da quando si era trasferita, il mausoleo
non era più lo stesso. Adesso sembrava una casa vera.
«Può ripetere… gentile signora? Passavo di qua e non ho potuto fare
a meno di ascoltare» Il Poeta si affacciò nel mausoleo; colpito dalla luce
che veniva da fuori, sembrava dipinto nell’aria.
«Maud, lui è il Poeta. Anche se sembra sempre così giovane, in realtà
è qui da molto prima di me.»
Rosie Maud, le mani strette in grembo e un timido sorriso, osservò
il ragazzo in brache settecentesche e giacca con le code. Fece un piccolo
inchino che lui si spicciò a imitare.
«Signor Poeta, la prego, mi dica il suo nome.»
Lui si grattò una tempia. «Non lo ricordo, mia signora. Potrebbe essere
Desmond, Andrew o, chissà, forse Carl. Non ricordo la mia vita. Mi
chiami pure come preferisce, ma ora, la prego, la poesia… vada avanti
come se io non ci fossi.»
Maud non si fece pregare.
«L’Aurora color del sangue, con occhi di meteora e piume ardenti
dispiegate, balza sopra il mio nembo veleggiante quando la stella del
mattino splende quasi svanita; in questo modo, al culmine di una vetta
montana che si scuote e oscilla a un terremoto, un’aquila discende e si
posa alla luce delle sue ali d’oro.»