alta - Altervista

di corvo. Il Poeta le aveva disegnato sulla schiena un antico simbolo
nordico, con il succo delle bacche di belladonna. E ora il triskell brillava
sulla sua pelle con la sua voce in perpetuo ruotare: il principio e la fine.
L’evoluzione delle cose in divenire.
Bleavins afferrò la pistola, la puntò in direzione di Maud e un istante
più tardi gemeva piegato su se stesso, tossendo e vomitando grumi di
vermi neri. Negli occhi dell’uomo brillò il terrore, imprecò sputando. Con
le mani ad artiglio si strappava la pelle della faccia nel tentativo di eliminare
gli esseri filiformi che uscivano e si riproducevano nei suoi orifizi.
«Magia nera!» gorgogliò, cercando di impugnare l’arma che gli era
sfuggita di mano, «Questa è maledetta magia nera!»
Dalla radura, intanto, giungevano schianti così forti da far tremare
l’intera isola, tanto che Maud dovette appoggiarsi a una croce di pietra
per non cadere. Stremata, nauseata dal dolore dell’osso del polso spezzato,
risalì verso la cima del colle e gemette. Sotto di lei, almeno sei uomini
correvano attraverso il camposanto. Avevano sentito Bleavins cacciare un
grido e accorrevano in suo soccorso.
In basso, subito oltre il ponte, il Poeta stava facendo a pugni con
un tizio in tuta da lavoro. Vederlo non più svolazzare, ma centrare con
colpi sonori la mascella del suo avversario, strappò a Lola un sorriso.
Sebbene fosse a occhi chiusi nulla di quanto accadeva nel cimitero passava
inosservato.
Aveva visto arrivare Nathan. Nel campo visivo della mente il ragazzo
era apparso avvolto in una nube rossastra e piegato dal peso di un orribile
segreto. Lo aveva seguito attraverso il bosco. Il suo avanzare verso
il sepolcreto generava una musica arcana e bellissima, che frusciando
di ramo in ramo aveva galleggiato sulle nere acque del Whisper per
arrivare a lei. Nathan. Cosa aspettava a salire? Le piume frusciarono. Il
teschio sulla sua fronte fischiò, lugubre, al passare della musica. Lola si
alzò in piedi.
«Strega!» la voce terribile di Bleavins raggiunse Maud che si arrampicava
scivolando nel fango; l’incanto si era estinto, lui era in piedi, il suo
petto rinchiuso in una giacca elegante di tweed macchiata di sangue,
vomito e terra, si alzava e abbassava al ritmo affannato del suo respiro.
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