Le chien des Baskerville 1902 Sir Arthur Conan Doyle - Lire Sherlock

« Silence ! » chuchota-t-il.
Le cri, étant donné sa violence, avait puissamment retenti, mais il était
parti de loin sur la plaine ombreuse. Soudain il éclata dans nos oreilles,
plus proche, plus pressant.
« Où est-ce ? » chuchota Holmes.
Le frémissement de sa voix me révéla que lui, l’homme de fer, était
bouleversé jusqu’au tréfonds de l’âme.
« Où est-ce, Watson ?
– Par là, je pense ! »
Dans le noir j’indiquai une direction.
« Non, c’est par ici ! »
De nouveau le cri d’agonie transperça le calme de la nuit : plus fort encore
et tout près. Mais un autre bruit se mêla à celui-là : un grondement
murmuré, musical et pourtant menaçant, dont la note montait et retombait
comme le sourd murmure perpétuel de la mer.
« Le chien ! s’écria Holmes. Venez, Watson ! Courons ! Pourvu qu’il ne
soit pas trop tard ! »
Il s’était élancé sur la lande de toute la vitesse de ses jambes ; je le suivis
sur ses talons. Mais quelque part sur le terrain raviné, juste en face de
nous, jaillit un dernier hurlement de terreur, suivi d’un lourd bruit mat.
Nous nous arrêtâmes pour écouter. Plus aucun bruit ne troublait le silence
de la nuit sans vent.
Je vis Holmes porter la main à son front comme un homme ivre. Il tapa
du pied.
« Nous sommes battus, Watson. Il est trop tard.
– Non, sûrement pas !
– Fou que j’étais de retenir ma main ! Et vous, Watson, voyez la conséquence
de votre abandon de poste ! Mais par le Ciel, si le pire est arrivé,
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