Le chien des Baskerville 1902 Sir Arthur Conan Doyle - Lire Sherlock

nous le vengerons ! »
Nous courûmes dans la nuit, sans rien voir, butant contre des pierres,
traversant des buissons d’ajoncs, soufflant en escaladant des côtes, fonçant
dans la direction d’où avait retenti les cris de terreur. Sur chaque
élévation de terrain, Holmes regardait autour de lui, mais l’ombre sur la
lande était épaisse ; rien ne bougeait sur sa surface hostile.
« Voyez-vous quelque chose ?
– Rien.
– Chut ! Écoutez ! »
Un gémissement plaintif s’éleva sur notre gauche. De ce côté une crête
de rochers se terminait par un escarpement abrupt qui surplombait une
pente jalonnée de pierres. Et sur cette pente était étalé un objet noir, imprécis.
Nous nous en approchâmes et ce contour vague se précisa : un
homme était étendu face contre terre, le visage rabattu formait un angle
atroce, les épaules étaient arrondies et le corps tassé sur lui-même
comme pour un saut périlleux. Cette attitude était si grotesque que j’eus
du mal à comprendre que le gémissement avait été l’envol d’une âme.
Quand nous nous penchâmes sur le corps, il n’exhala pas une plainte, il
ne bougea pas. Holmes posa une main sur lui et la retira en poussant une
exclamation d’horreur. Il frotta une allumette ; à sa lueur nous vîmes que
ses doigts étaient poissés de sang et qu’une mare sinistre s’élargissait à
partir du crâne écrasé. Mais elle nous révéla quelque chose de plus : le
cadavre était celui de Sir Henry Baskerville !
Comment aurions-nous pu oublier la teinte un peu spéciale, rouille, du
costume de tweed qu’il portait le jour où il se rendit à Baker Street ?
Nous le reconnûmes au moment où l’allumette s’éteignit sous le vent
comme l’espoir dans nos cœurs. Holmes gronda. Dans la nuit je distinguai
qu’il était livide.
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