QUI! - Il Far West

Scoppiò in una risata isterica, sotto gli occhi attoniti di Blyth, poi si liberò dalla
presa dell‟uomo con uno strattone che rivelava un insospettato vigore, arretrando
di alcuni passi.
«La vedi questa?» gridò, aprendosi la giacca e mostrando il calcio di un revolver
infilato nella rozza cintura di cuoio che gli sosteneva i pantaloni. «La vedi,
eh?». Oliver Blyth non si mosse e rimase muto. Lane aveva scoperto il calcio
di una Remington, che probabilmente era carica. Istintivamente anche l‟altro
portò la mano al calcio della propria Colt, senza però estrarla.
«Non è me che devi far fuori, ragazzo» riprese Shorty, con tono astioso. «…
ma quell‟assassino di Clay Maxwell!» I suoi occhi febbricitanti ardevano di un
odio inestinguibile. «Lui ha ucciso questa meravigliosa creatura… Glenda!» aggiunse.
Blyth si fece avanti con impeto e con una spinta lo gettò di nuovo a terra, sollevando
una nuvola di polvere.
«Non pronunciare mai più il nome di mia sorella, figlio di puttana, oppure ti
caverò le budella» gli gridò in faccia. «Sparisci alla svelta, se non vuoi che questo
cimitero accolga un nuovo ospite prima del tramonto di oggi!»
Lane vide la mano di Oliver tormentare il calcio della Colt che portava nella
fondina e rinunciò a servirsi della propria arma.
«Se fossi in te, ragazzo, userei quel revolver contro la carogna che ti ho appena
nominato. È lui il responsabile… ha agito per vendicarsi. È riuscito ad allontanarti
anche da Kate!»
«Tu cosa ne sai?» chiese Oliver, guardandolo con aria torva. Lane sghignazzò
fra sé, ciondolando il capo. «Della tua fidanzata niente, ma Glenda… anche se
ti sembra impossibile, ho conosciuto Glenda. Lei mi ha detto un sacco di cose
su Maxwell.»
Blyth estrasse la Colt e la spianò contro di lui. I suoi occhi rivelavano la sua
tentazione di uccidere.
«Sono solo fantasie della tua mente malata!» gridò. «Adesso ti farò stare zitto
per sempre!»
«No!» urlò Shorty, con sguardo spiritato, alzando le mani. «No, fermati!»