QUI! - Il Far West

Tucson.
* * *
«Tu sei di queste parti, Ramon? Sei nato in Messico o al di qua del confine?»
«Hai voglia di parlare? Be‟, io no. Mi hai staccato la mascella a pugni, valgame
Dios! E adesso cosa pretendi da me?»
«Mi hai sparato alla schiena, pezzo di stronzo! Cosa credi che voglia da te?
Conoscere il mio assassino, ingannare l‟attesa fino al momento in cui mi vendicherò
per quello che mi hai fatto!»
«Mpfff! Fa come ti pare, gringo.»
«Io non sono nato in questa pietraia. Ci sono venuto che avevo forse dieci anni,
con mio padre, ma la mia famiglia è originaria della Louisiana. Un mio bisnonno
ci è stato portato più di cento anni fa come schiavo per una piantagione
di tabacco. Veniva dall‟Africa, lui. Era un negro, un negro finito schiavo
in una piantagione della Louisiana. È così, più o meno, che inizia la storia della
mia famiglia.»
«Caray! In che modo pensi che questo mi possa interessare, eh?»
«Un modo per interessarti alla cosa potrebbe forse esserci, Ramon, perché,
vedi, questo mio bisnonno diceva di discendere da una stirpe di stregoni, incrociata
con qualcosa di molto antico e molto cattivo. Una specie di dei africani,
io credo. Questa storia l‟ho sentita da mio padre che ero ancora piccolo.
La fantasia dei bambini si eccita per un nonnulla, figurati di fronte alla prospettiva
di avere nelle mie vene un po‟ del sangue di semidei di un continente
feroce e barbaro.»
«Cristo! Che mucchio di puttanate, amigo!»
«Mio padre non la pensava in questo modo: mi ha sempre detto che il nostro
non era sangue comune e che il versarlo avrebbe portato una terribile sfortuna
a chi lo avesse fatto. Una terribile sfortuna. Tu hai paura della morte, Ramon?
Non dovresti averne paura. Morire è come addormentarsi. Non dà dolore;
non a lungo, comunque. Credimi: ci sono cose peggiori della morte…»
«Sei noioso come una vecchia baldracca! Blateri di cose che nemmeno capisci,
giusto per darti importanza. Che ci può essere peggiore della morte, eh?