QUI! - Il Far West

ipararsi oltre l‟argine. Scappò guardandosi indietro e non si accorse del cadavere
di uno dei suoi cacciatori: inciampò e cadde lungo e disteso nella neve
fredda, perdendo anche lo Spencer. Alzò gli occhi e il cielo si rischiarò d‟un
colpo, illuminandosi di una fredda luce giallastra: l‟alba era vicinissima. Si rialzò
nello stesso istante in cui alcuni proiettili gli saettarono accanto schizzandogli
neve addosso. Riprese per l‟ennesima volta a correre, e mentre correva
pensava che fosse inutile ripararsi oltre l‟argine, sarebbe caduto in trappola:
davanti la folla assassina, dietro il fiume ghiacciato che poteva non reggere il
suo peso. Mentre i pensieri gli affollavano la testa, un uomo sbucò da un vicolo,
pistola spianata. Burt gli sparò a bruciapelo con la Wells Fargo, poi la scagliò
via, scarica, in un impeto di rabbia. Inciampò nuovamente sul corpo del
nuovo morto e cadde di schiena. La folla ora era a pochi metri da lui, nemmeno
una decina. Non poteva affrontarla, non aveva pallottole abbastanza per
fermarli. Avrebbe dovuto sparare a Buck ma per fermarlo davvero bisognava
mirare con cura e lui non ne aveva di certo il tempo. Afferrò la Lightning e,
ancora a terra, sparò tre colpi ai piedi della folla, costringendola a rallentare. Si
rialzò in fretta. Ora provava una rabbia mista a frustrazione, ma si rimise a
correre e più correva più l‟argine sembrava allontanarsi. Eppure, nonostante i
contro, era l‟unico buon riparo.
Non ci arrivò, perché d‟improvviso gli franò davanti un armadio. Un armadio,
cioè, a forma d‟uomo. Non era Buck ma fisicamente era uguale, solo qualche
centimetro più basso. Aveva gli occhi scintillanti e non portava il cappello. In
compenso, tra le dita grosse come zampe di cavallo stringeva il manico leggermente
curvo di una scure.
Quando lo vide, Burt sbiancò: quello sembrava un diavolo sbucato
dall‟inferno. Si guardò indietro: la folla s‟era fermata. Allora scivolò sulla neve
buttandosi a terra proprio nel momento in cui il basso gigante lasciava saettare
un colpo micidiale: impugnava la scure con la lama rivolta verso l‟esterno, così
la parte esterna calò come un‟incudine sulla gamba di Burt. Ci fu uno schiocco
tremendo e poi un urlo squarciante. L‟osso s‟era rotto come un fuscello. Dentro
Burt, in preda al dolore, ora si era accesa la forza della sopravvivenza, una
specie di volontà esterna che gli fece alzare il braccio che impugnava il revolver
e scaricarne tutti i colpi rimasti dentro la carcassa massiccia di quel bosca-