QUI! - Il Far West

strada, teneva un piccolo bambino. Il volto della donna era contratto, intaccato
da un pianto sul punto di travolgere la severità che cercava di ostentare.
Nijinski si fermò per seguire lo sguardo del rivale e anche lui vide il volto.
I suoi occhi di ghiaccio si posarono sulle perle orientali che li seguirono incrociandosi
in un intenso e durevole incontro.
Trascorsero momenti interminabili dove i due duellanti si dimenticarono l‟uno
dell‟altro e restarono a scrutare quegli occhi sempre più commossi.
Il silenzio fu rotto da un rumore secco, un suono figlio di una lama che penetrò
il fango rimanendo piantata a una spanna dal ventre di Lomond.
«Una vecchia legge non scritta vuole che a un ladro si taglino le mani» disse
Nijinski «ma a me non piacciono le leggi; non permettono di valutare le situazioni,
per cui mi accontento di trapassarti le mani. Credo che là dentro» proseguì,
indicando la porta dell‟ufficio «ci sia qualcosa che mi appartenga…»
Lomond, puntando i gomiti a terra per sostenersi, annuì. Aveva la faccia contorta
dal dolore, gli occhi arrossati.
Nijinski lo superò, fece schioccare gli stivali sulle assi di legno che precedevano
l‟ingresso dell‟ufficio quindi varcò la porta.
Al suo cospetto trovò una scrivania ricoperta di fogli, due teste decapitate
poggiate su un bancone e una terza all‟interno di una sacca. Più di lato, tre
winchester erano bloccati in un contenitore di legno sopra al quale erano issate
delle mensole su cui sporgeva la collezione di Lomond. Violini, triangoli, flauti,
piatti. Nijinski non aveva mai visto tanti strumenti riuniti assieme, ma i suoi
occhi erano tutti per un‟armonica gialla… la sua vecchia armonica. Allungò
una mano e la portò sulle labbra, facendola scivolare come un tempo.
Quindi sorrise e si avviò sull‟uscio, ma appena alzò la testa si bloccò.
Inginocchiata a terra con le braccia strette al collo di Lomond, c‟era lei: la
donna dai capelli corvini. Una lunga vestaglia color crema le scendeva sulle caviglie,
la treccia le ciondolava sulla schiena.
«Papà… papà!» gridò un bambino che trotterellò nel fango, alla maniera di un
gattino annaffiato dall‟acqua.
Nijinski si portò il dorso delle mani sugli occhi. Quell‟immagine gli aveva fatto
pensare al futuro che avrebbe potuto abbracciare se, il giorno del colpo, non si
fosse trovato davanti alla banca di Nureyev.