QUI! - Il Far West

«Slacciati i pantaloni, sceriffo» sentì ridacchiare una voce che proveniva dal
passato. «Forza… fallo con una mano sola…»
I colori tenui dell‟ufficio evaporarono e attorno a sé l‟uomo vide risorgere i
contorni della vecchia Neartic, quando era ancora un paese in cui vivevano
contadini e donne da maritare.
Tra le case di legno si levavano fiamme che scioglievano la neve e rendevano
meno pungente la morsa del gelo. Uomini e donne correvano disperati, urlando
come ossessi.
Davanti a sé, in sella a una appaloosa, c‟era Lyphard. Lomond, lo sceriffo, lo
aveva riconosciuto subito per via della lunga treccia che gli sbatteva sull‟osso
sacro e per il tatuaggio sul collo
Aveva cercato di sorprenderlo alle spalle con due aiutanti, ma non c‟era riuscito.
«Sceriffo, se ho ucciso l‟ho fatto sempre per legittima difesa» disse l‟indiano.
«Non sono un assassino, io.»
Tra le braccia teneva un arco, con una freccia inserita pronta a essere scoccata.
A terra, c‟erano i due aiutanti trafitti da frecce che li avevano trapassati prima
che potessero sfiorare il grilletto delle loro Colt.
Il fuoco, intanto, divampava ovunque alimentato dalle torce che quattro indiani
impazziti lanciavano sui tetti e sulle piantagioni.
«Lei mi crede pazzo, non è vero, sceriffo?»
Lomond non aveva risposto. Se ne stava con le brache abbassate, incapace di
articolare risposta.
«Un tempo avevo anche io la mia terra» annuì Lyphard, «ma qualcuno me l‟ha
strappata perché la vostra legge non ha riconosciuto la mia proprietà. Un diritto
che mi è stato tramandato dai miei avi, quando voi ancora non sapevate cosa
fosse questo continente.»
«Questo non è un motivo per…»
«Per…?» lo aveva interrotto Lyphard, penetrandolo con occhi carichi di rabbia.
Lomond li vide dardeggiare, ma ebbe anche l‟impressione che una lacrima fosse
sul punto di sgorgare dal nero che, forse, un dì aveva assaporato giorni felici.