QUI! - Il Far West

quilli, ormai è spacciato». E risate. E grida. Poi il tonfo di una porta sbattuta.
Scalpiccii.
Rinvenne nella gelida aria e luce del saloon. La stufa era ancora calda ma non
covava più legna, né fiamme. Provò a muovere le braccia ma le senti rigide, le
mani erano legate dietro la schiena. Si sentiva pieno di dolori dalla testa ai piedi,
le tempie gli pulsavano feroci. Aveva le labbra spaccate e i baffi macchiati
di sangue, ne sentiva il sapore tra i denti, sulla lingua. Riusciva a respirare, e
almeno non gli avevano rotto il naso. Strisciò verso la stufa e vi appoggiò la
schiena, stando attento a non ustionarsi le mani. Provò a ragionare sul perché
di quell‟attacco. Naturalmente non ne trovava ragioni. Andava tutto oltre ogni
logica. Era da escludere che lo conoscessero per il suo passato da ladro vagabondo:
lui non si era mai spinto fin là, e in quei villaggi così rinsecchiti non
arrivavano mai gli avvisi di taglia. E ce n‟erano un sacco che lo raffiguravano,
con quella faccia sottile come un‟asse di legno, tempestata da peli duri di barba
e solcata dai baffi da dragone. Tuttavia non escludeva che qualche marshal o
sceriffo si fosse inoltrato in questo posto sperduto tra i boschi sventolando e
distribuendo i fogli gialli con la sua faccia, ai tempi in cui era ancora libero.
Il cervello gli ballava dentro il cranio dai capelli lunghi. Si guardò intorno. Il
saloon era deserto e freddo. Fuori nevicava, ancora buio come l‟inferno. Poi la
porta si spalancò d‟un tratto e una folla si riversò dentro. C‟era quindi questo
armadio che la capeggiava, tutto muscoli e con quel ridicolo cappello da cacciatore.
Gli si avvicinò e lo osservò impassibile, freddo. Tuttavia era difficile
non notare la luce del disprezzo nei suoi occhi. Sventolò un foglio davanti agli
occhi di Burt, e mentre muoveva la mano parlava. Aveva una voce cupa. «Ecco
qui il figlio di puttana. Finalmente ti abbiamo beccato, eh?». Burt osservò il
disegno… era lui! Diavolo, lui in persona! Sorvolò sulle scritte piccole, e i suoi
occhi scesero fino alla fatidica scritta… RICERCATO… VIVO… e
l‟incredulità gli fece strabuzzare gli occhi: PER STUPRO AI DANNI DI TRE
RAGAZZINE.
Era spacciato. Se gli andava bene gli rifilavano la forca, ma prima non se la sarebbe
passata così a buon mercato. Un assaggio l‟aveva già avuto, ma di sicuro
non era che un gioco rispetto a quello che lo aspettava dopo.