Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

que teria feito isso por você! Eu criei um mundo para você, Manon, para que você se sentisse
bem! E você diz que eu arruinei a sua vida! Mas,cocota, eu só estraguei a sua vida no dia em
que decidi sair dela. E, se você me houvesse amado, eu nunca teria saído dela.
— Me dê o controle remoto,
— Não, é o meu controle remoto. A verdade, Manon, é que você não passa de uma
criaturazinha vagabunda de clipe.
— É mentira!
Ela atira numa caixa de som e o Requiem emudece.
— Você não passa de uma safadinba tarada, uma safadinha deslumbrada capaz de qualquer
coisa! Você mataria pai e mãe para estrear numa novela! Você daria para o Homem Elefante
se o Homem Elefante fosse um diretor que valesse a pena! Você jogaria ácido sulfurico na cara
da sua irmã se ela descolasse um papel no seu lugar!
— Eu não tenho irmã.
Ela atira em outra caixa e as Valquírias param de cavalgar.
— O seu argentino foi uma boa foda, sua puta?
— O quê?
— O seu argentino, o seu jogador de pólo que comeu você que nem uma puta no banco de
trás daquela Lamborghini alugada dele.
— Sim, foi uma boa foda, uma ótima foda, a melhor foda da minha vida, eu urrei naquela
noite, Derek, acordei Mônaco inteira!
— Ah, foi? — digo eu, e minha ação diversionária funcionou uma vez que, enquanto berrava os
insultos, consegui chegar até a minha poltrona, onde está a minha capa, e no bolso de dentro
da minha capa está a minha arma. — Ah, é? Repita isso para mim — peço, enquanto tiro o
objeto.
— Eu tive três orgasmos vaginais!
— Très?
— Três.
— É mentira — urro —, você é frígida!
Eu atiro numa caixa e Lou Reed se cala.
— Eu não sou frígida — responde ela, e atira numa outra caixa e Kurt Cobain se cala.
— Pare de ficar atirando nas caixas! — é a minha vez de urrar antes de atirar eu mesmo, por
reflexo, naquela que ampliava o som dos Guns, e os Guns se calam.
— Não — diz ela, fazendo do verbo ação, e o Coro do Exército Vermelho se cala e, como agora
o barulho diminuiu bastante, eu posso falar sem berrar.
— Sabe, eu sofri muito quando soube a respeito do argentino.
Ela suspira.
— Você teria um pouquinho de pó?
— Sim, está em cima da mesa, sobrou uma sobrancelha. A esquerda.
Ela se ajoelha diante da mesa e levanta os cabelos antes de tirar uma nota gasta de pouco
valor do bolso do jeans. Ela enrola a cédula, os olhos abaixados, e seu gesto está impregnado
de lassidão e eu sinto, de repente, um tristeza infinita.
— Você quer uma nota de quinhentos? Estou cheio delas.
— Não, assim está bom, é muito gentileza, obrigada — responde ela antes de cheirar a boca, o
nariz e os dois olhos.
— Puxa, você tem um fôlego danado, agora — digo eu com admiração.
— Obrigada — responde ela modestamente —, é o hábito. Você tem alguma coisa para beber?
Eu passo para ela a minha garrafinha quase vazia.
— Ah, essas porras de miniaturas — diz ela —, eu gostaria de saber quem é a porra do pastel
que as inventou.
Em seguida, ela bebe no gargalo e, ao descansar a garrafínha, me olha com um ar estranho, e
eu percebo que está chorando.
— Por que você está chorando? — pergunto.
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