Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

os olhos pulando fora das órbitas, a boca deformada, a mistura de secreções, e tudo isso é,
pensando bem, bastante absurdo, pois é repetitivo, e bastante nojento, pois é pagajoso, sintome,
de qualquer forma, afanado — e isso não é um mau trocadilho —, de modo que entro no
banheiro para lavar as mãos, porque não sei, afinal de contas, quem é essa garota, e sou
surpreendido ao me ver realmente bonito, bonito de verdade sob essa luz difusa, os traços um
pouco esgotados e o robe entreaberto, em seguida, completamente fora de propósito, enfiei
óculos escuros de Gucci, os quais, apesar de todo o esforço criativo que foi preciso para sua
elaboração, se parecem simplesmente com um par de ray-ban fajuto, e fiz caras, sentindo-me
loucamente rock'n roll — pouco antes de me achar loucamente patético, com meu roupão,
meu abdômen, meus óculos e mulher no escuro, lembrando-me depois que tem gente que se
afoga assim e, ao escutar o prólogo de Roxanne do Police, irradiado suntuosamente pelos
meus baffles Apogée nas minhas caixas de som, fui reintegrado ao quarto e à garota e
compartilhei com ela, em play-back, meus pensamentos profundos a respeito dela, chamandoa
de Roxanne como que inadvertidamente, explicando para ela que não deveria ter vestido
aquela roupa nesta noite, nem vender seu corpo à noite, hein, Roxanne, mas levando em
conta o seu conhecimento aproximativo do inglês, tenho certeza de que não captou a
mensagem, por outro lado, ele deve ter achado isso romântico, uma vez que pertence a essa
geração de gatas, vinte anos no ano 2000, que acha romântico chupar um pau dentro de um
carwash, bastando para isso que um "por favor" seja emitido, tudo isso, enfim, para voltar ao
fato de que, desde que parei de me drogar, tornei-me muito mais sensível aos efeitos do
álcool, ou quem sabe envelheci, e penso no tempo nem tão distante assim, quando esperava
crescer, e penso que não há nada pior que este momento quando a gente pára de ter vontade
de crescer para começar a recear envelhecer, depois me pergunto se isso é ou não é algo a ser
considerado um lugar comum (seria apenas o trigésimo sétimo hoje), e sinto a idade pesar em
mim, pesar, vinte e nove anos já, com mais lembranças do que se eu tivesse mil, e Manon quer
apagar todas as luzes, e eu tento me opor, quando um barulho surdo no corredor me faz
sobressaltar, aperto então o cinto do meu robe e atravesso o quilômetro que separa minha
cama da porta de entrada, com tempo de sobra para piscar o olho para Cindy, que desfila Jill
Sander, no plasma da sala, pego a guitarra de Mirko, uma velha Gibson Les Paul collector, que
dei de presente para ele na quinta vez que saiu da prisão, bem determinado a quebrar a
cabeça de quem quer que me queira mal, e abro bruscamente a porta com a guitarra no ar.
Mirko, roncando, se desfaz diante dos meus pés descalços: esse idiota esqueceu de novo o
cartão e dormiu mais uma vez encostado na porta ao voltar de não sei que farra, sabendo que
sofre de um tique que só se manifesta quando ele capota, ou quando está muito louco, ou as
duas coisas juntas, causando movimentos involuntários de extrema violência, como naquela
vez no barco, por exemplo, quando, totalmente despirocado de freebase que ele fumava havia
três dias num ritmo de doze vezes por dia, atirou a minha pobre madrasta por cima do
parapeito de bordo ao largo das Caraíbas, bem no meio dos tubarões brancos, aquele dia,
enfim, teria sido um ótimo dia se ela conseguisse ter sido devorada, a escrota lipoaspirada até
as orelhas, mas aqueles bichos escrotos, infelizmente, não gostavam muito de Botox, ou
perceberam talvez — o famoso sexto sentido dos animais — que minha madrasta, num cara a
cara com um tubarão, fazia mais o gênero de comer o tubarão do que o inverso, de forma que
naquele momento preciso, enfim, com os problemas maníaro-compulsivos de meu amigo
Mirko traduzindo-se mais por sua vontade de degradar a socos não apenas a porta do meu
quarto, mas também minha paz de espírito e, por conseguinte, meu equilíbrio mental, a
palavra-chave sendo ultimamente: paranóia, paranóia, paranóia, eu o acordo com um par de
tapas na cara e sugiro que ele passe o fim de semana em Milão, o que faz dócil e
imediatamente.
Em seguida, percebendo a cacofonia que sai por baixo da porta defronte, eu penso
conspiração, conspiração, conspiração, e então bato na porta, toco a campainha, berro, até
que uma morenaça com protetor de ouvido abre a porta e fica alterada ao me ver.
— Eu gostaria de poder dormir esta noite pelo menos uma vez — digo para ela —, de forma
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