Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

mar. Manon não tinha seu porte, isso ela nunca vai ter. Mas se parecia com Julie de uma
maneira estranha e apavorante, com uma Julie corroída, encolhida, degradada, que houvesse
sido arrancada de sua prisão dourada e espancada até a morte. Ela se parecia com o destroço
que talvez fosse Julie caso houvesse sobrevivido. E, na minha perturbação, começo a dizer a
mim mesmo que ainda bem que ela não sobreviveu.
Eu me dizia isso quando, por exemplo, acordava primeiro e via Manon deitada de bruços, na
diagonal, sua inocência perdida redescoberta num sonho e irradiando-se pelos seus traços,
isso antes de ela por sua vez acordar para retomar a consciência e a pose diante de mim, antes
de disparar para dentro do banheiro e se lambuzar com sua maquiagem de puta, eu pensava
nisso ao olhar suas primeiras fotos, suas faces cheias, seus cabelos castanhos, cacheados, seu
ar de gratidão, faz apenas quatro dias que pensei a mesma coisa, na estrada, vindo para cá,
mas já não sei hoje o que pensar, acho que estou entregando os pontos.
Saímos de Mônaco depois daquela noite insone delirante que passamos sem fazer
estritamente nada, fora ficar andando de um lado para o outro fumando milhões de cigarros, e
tomando um Stilnox atrás do outro, sem saber de onde vinha esta angústia e, sobretudo, sem
dizer palavra um ao outro, The 25th Hour, aquela música de matadouro, selecionada no menu,
que começava, parava e recomeçava, sem que a gente soubesse por que, pedíamos qualquer
coisa ao serviço de quarto, chá, coquetéis, ovos mexidos com trufas, cigarros mentolados, mas
a vontade sumia quando chegavam, de forma que devolvíamos tudo para a cozinha, para fazer
um novo pedido cinco minutos depois. Tentamos jogar gamão, mas Manon queria roubar o
tempo todo, tentamos assistir ao filme, mas tinha gente demais nos telefonando com convites
para jantares oficiais ou não, no cassino, no Jimmy'z. Para o Bono, que queria tomar um
drinque comigo no Sass, respondi que aquela noite minha vontade era cair morto no chão, e
Manon agarrou o telefone berrando que não tinha nada para vestir e desligou em seguida o
aparelho na cara dele. Acho que estava preocupada com a última capa que fez, para a GQ
inglesa, que não fora segundo ela suficientemente retocada, dizia que estava com uma cara de
sapatão gótica por causa das orelhas, do kohl e das maçãs do rosto, e não parava de repetir:
"Você viu minha cara na GQ?", "Toda a Inglaterra já deve estar gozando com a minha cara:
sem maquiagem, fico igual a Kylie Minogue, não, a Victoria Beckham antes da plástica, não, a
Lara Flynn Boyle na Vanity Fair da semana passada!", e, enquanto faço um registro mental
para escolher melhor a próxima foto, respondo a ela: "Sim, mas Kylie, Victoria e Lara não estão
ao meu lado", o que a deixa completamente fora de si (mas tudo o que digo a deixa
completamente fora de si), e ela berra: "Eu não quero ser porra nenhuma de namoradinha!", e
eu retruco: "Eh, nisso você se engana, cocota, isso porque conheço muita gente, um bando de
gostosas que gostariam de ser namoradinha", e, ao perceber que ela está se virando com
todas as garras de fora, pronta para me dilacerar a cara, eu acrescento: "E das melhores!",
felizmente, a irrupção de uma enorme vespa mutante, que começou a perambular no rosto
tumeficado de Ed Norton, salvou-me de uma morte atroz ao provocar aquilo que se chama no
jargão militar de "ação diversionária", Manon escamoteou suas garras, pulando no ar, agitada
como uma possessa, urrando: "Mata, mata, mata essa escrota", o que fiz, corajosamente, com
a GQ incriminada e, quando todo perigo havia sido afastado, Manon encolheu-se nos meus
braços murmurando bem baixinho: "Ela está morta?", eu lhe mostro a GQ com o cadáver da
vespa incrustado no meio das sobrancelhas da lésbica gótica e ela caiu em pranto gemendo:
"Era tudo o que eu merecia!", e foi com alív io que nos demos conta de que o sol nascia.
Fomos embora acelerados e imundos porque não tínhamos vontade de tomar banho,
pegamos apenas os discos de Nina Simone, The Gathering e Counting Crows, dos quais só
escutamos, sem parar, uma única música, que era Don't let me be misunderstood, porque com
o sol que subia, e subia numa velocidade vertiginosa sobre as estradinhas à beira-mar, o cheiro
do café, o vento nos nossos cabelos e essa música nos davam, ainda que tivéssemos passado
dias sem dormir, a impressão de renascer, e eu olhava para Manon de jeans e uma blusa
branca sem mangas manchada de café, com seus enormes óculos de estrela de cinema, com
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