Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

cabine telefônica e disquei o número do Georges. Um bando de jovens desocupados me olhou
com maldade. Os vidros da cabine estavam cobertos de anúncios: "Alma danada procura
caubói armado para encontrar um barato no outro mundo". Quase escorrego numa poça de
cerveja. Georges atendeu.
— Alô — disse ele.
— George — disse eu —, é Manon.
Seguiu-se um silêncio.
— Você vai bem? — perguntou Georges.
— Estou em Paris. Acabei de chegar.
— Ah?
— A gente pode se encontrar?
— Ehhh, desculpe, mas... Manon quem?
— Manon, vinte anos, um metro e setenta e dois, portanto um metro e setenta, quarenta e
oito quilos.
Silêncio de Georges.
— Morena. Olhos azuis.
Silêncio de Georges.
— Que bebe Coca-Cola .sem ser light.
Então, abracadabra:
— Ah, Manon! Como vai você, Manon? Você veio, finalmente?
— Finalmente.
— Você tem parentes aqui?
— Não.
— Onde é que você vai dormir?
— Não sei.
— E o que foi que você veio fazer aqui?
— Arrumadeira. Florista. Assassina de aluguel. Modelo.
— Está livre para almoçar?
— Pode-se dizer que sim.
Georges marcou encontro comigo às três horas no Trying So Hard, algum lugar perto da praça
de l'Alma. Desliguei e saí da cabine. Perguntei qual era a direção para o bando de jovens e o
bando de jovens me disse:
— Que porra você estava fazendo dentro da cabine?
— Ninguém telefona mais das cabines.
— Está pensando que está onde?
— Suma daqui, pegue o metrô, é direto.
— Sua puta escrota de cabine.
No metrô, primeiro eu me perdi, mas um camelô de rabo-de-cavalo, em troca de dois euros e
a mão na minha bunda, me mostrou finalmente qual era a estação certa.
Eu saí em frente ao Trying So Hard com menos de vinte minutos de atraso e a sensação de ter
atravessado duas galáxias. Eu esperava que achassem que minha sacola de viagem fosse bolsa
de mão. Georges estava à minha espera folheando uma revista chamada Esquire, ele estava
ainda mais bronzeado que da última vez. Eu fiquei plantada na frente da varanda. Ele
levantou-se, estendeu-me a mão e ofereceu um lugar defronte a ele.
— Bonito short — disse ele.
— O que é que você está lendo? — perguntei.
— Eu não leio, só dou uma espiada.
— Ah é? — respondi.
Ele me mostrou a publicação.
— Olhe essa, ela é boa, parece com a minha filha.
— Talvez seja ela — disse eu.
— Espero que você esteja brincando, minha filha não precisaria ser retocada.
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