Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

Georges, Derek paga o prejuízo! Georges, meta o carro em cima dele, merda, que se dane, o
carro é blindado! Assassine este velho retardado, merda! Já faz quinze minutos que ele está
obstruindo a estrada!
— Não vai dar, madame.
— E a merda da preferência à direita? Será que alguém nessa porra deste carro pode me dizer
quem escreveu esta porra de código de trânsito babaca? Hein? Porque eu vou cuspir na
sepultura dele logo que sair daqui!
— Está congestionado, madame, temos que fazer meia-volta.
— Ninguém vai dar meia-volta, nin-guém-vai-dar-meia-volta! Eu tenho de estar em Saint-
Germain dentro de... dentro de... Eu tinha que ter estado em Saint-Germain já faz mais de
meia hora, todos os jornalistas desta cidade estão me esperando, da mesma forma que
monsieur Adrien Brody, monsieur Karénine e monsieur Derek Delano, o patrão de vocês todos,
tenho responsabilidades, ponham isso na cabeça, tenho um filme para promover, não saí para
fazer visitas! De forma que nada de meia-volta, vamos dar um pontapé neste energúmeno e
mandá-lo para a lata de lixo e a gente se manda pela via exclusiva dos ônibus, senão é rua para
todo mundo, está claro?
— Eu não quero acabar na prisão, madame.
— E eu, eu não quero chegar atrasada!
— Têm policiais em todo lugar, madame!
— Eu também estou em todo lugar. Georges! Olhe, estou em tudo quanto é canto! E estou
enchendo o saco do mundo, estou?
Mostro para ele o cartaz no abrigo de ônibus à esquerda, no outdoor em frente à Assemblée
Nationale, na banca de jornais, na capa da Studio, meu rosto por Richard Avedon naElle que
seguro na mão e também no ônibus que passa a toda, ele, na via expressa prevista para isso e
grito:
— Siga aquele ônibus!
— Nós não estamos num filme vagabundo de perseguição hollywoodiano — retruca Derek, e
eu fico em pânico porque Derek não está aqui neste carro, ele está à minha espera em Saint-
Germain, com Karénine, Adrien Brody e os jornalistas irritados.
— Minha vida é um filme vagabundo hollywoodiano — digo eu —, e Derek, onde você se
escondeu, eu escuto você, mas não consigo vê-lo.
— Manon, você está doidona.
— Não estou.
— Está.
— Não.
— Se você não estivesse doidona, teria se lembrado desta invenção revolucionária: o telefone.
E desta outra invenção revolucionária: o alto-falante. Grandissíssima idiota.
Estou sonhando, ou escutei a minha relações-públicas prender o riso.
— Derek, querido, Emma está gozando com a minha cara, é preciso demiti-la.
Estendo uma garrafa de champanhe para que Mirko a abra, já que sinto que meus nervos vão
explodir num instante.
— Ninguém está demitido — berra Derek —, você já gastou todo o crédito que tinha para
demitir relações-públicas. Cale a boca e ande logo, a gente está esperando!
— Como você é mandão, meu bem — digo eu, estendendo minha taça de champanhe para
Mirko.
— Estou sonhando ou escutei o pipocar de uma rolha de champanhe?
— Nada disso, foi Mirko. Ele acaba de atirar num cana que lhe pediu os documentos.
— Manon, eu avisei a você: nada mais de álcool antes das coletivas de imprensa, senão na
semana que vem você vai fazer Paris-Nova York em vôo charter sentada numa saída de
emergência, junto das obesas e das mulheres grávidas, capiche?
— Derek Seu escroto. Você faz alguma idcia da tensão que estou suportando? Não posso nem
mesmo me olhar mais no espelho, de tal forma não aguento mais minha cara. Tenho quarenta
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