Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

ebida, e é com a mão na garrafa que três idéias sucessivas me ocorrem: a primeira: parar de
escutar música clássica e voltar para o rock da minha juventude; a segunda: no fundo, é
babaquice minha não confiar em Gorka, meu massagista catalão, porque afinal de contas o
que importa é desabafar e, uma vez que Gorka não vai captar uma palavra traidora sequer,
não corro o risco, em primeiro lugar, de ele emitir julgamentos — não suporto que me julguem
— e, em segundo, de ele espalhar para o planeta inteiro, do embaixador dos Estados Unidos à
minha madrasta, passando pelo meu psicanalista, Kate Moss, Bernard de la Villardière,
François Pinault, Rupert Everett, os Grimaldi, Thierry Ardisson, Yves Saint-Laurent, aqueles
imbecis dos Beckham, do pai jogador de futebol à putinha retardada, passando pelo pirralho
que se veste melhor do que eu, Mouna Ayoub, a totalidade do grupo Coldplay, Leonardo
quando vem a Paris e, de uma maneira geral, qualquer um que chega a Paris ou a Londres e
que não vai embora sem antes ter as costas pisoteadas por Gorka Lopes, que não é o irmão de
Jennifer Lopez, mas está envolvido com massagem experimental e esta última se meteu numa
bad de nada-vale-a-pena, e eu não quero — eu não quero — que todas estas pessoas com as
quais eu mantenho relações corteses, mas distantes, quando me cumprimentam no hall do
Prince-Maurice, ou do Palace de Gstaad, ou, simplesmente, do Ritz, ou em qualquer um dos
Four Seasons ou na Madison, ou no Cipriani Downtown, no P.M., no Lotus, na Caves, ou ainda
de barco na Riviera — os barcos deles na minha Riviera — e vice-versa no largo de Saint-
Tropez ou de Porto Cervo, nas tribunas do Grand Prix, ou numa porcaria de baile de caridade,
incógnito num clube de suruba ou em um bar de putas moscovita, no lombo de um camelo em
um deserto qualquer, nas exéquias de um grande costureiro, ou de um gângster assassinado,
ou de uma estrela de cinema, não importa qual seja o banheiro, heliporto, cassino, leilão, sex
shop, Armani Casa, Armani sem nada, e mesmo numa rua ordinária onde somente o destino
poderia tornar possível um encontro assim, eh, bem, eu não quero — eu não quero — que
essas pessoas saibam. É por isso que fico contente de não gaguejar uma só palavra de
espanhol (exceto, é claro, "agua sin gaz, por favor", esta é aliás a única frase que domino em
todas as línguas existentes, mesmo em sueco, grego moderno ou coreano, senão há muito
teria morrido de sede), já que pela primeira vez vou poder falar com alguém. A terceira idéia
que eu tive, e as enumero em ordem decrescente segundo a importância delas, é de que vou
sair na rua e quebrar a cara de um transeunte, total e injustamente ao acaso, como se eu fosse
a própria vida, o destino, essa escrotidão de destino. Sou distraído por um telefonema aflito da
recepção que anuncia a chegada de Gorka, e começo a berrar e a esbravejar porque já disse
para eles dez vezes que devem deixá-lo subir sem infligir a ele este tipo de formalidade
constrangedora; um dia ele vai acabar se chateando, não vai voltar mais e vou acabar tendo de
me virar com o massagista do hotel, e eu detesto isso tudo; a cozinha do hotel, a boate do
hotel, o motorista do hotel, o massagista do hotel, isso me dá a impressão desagradável de
estar num ônibus de dois andares cheio de japoneses no horário sufocante de urna viagem de
excursão e de ter que levantar a mão para pedir licença ao guia para dar uma descida e mijar.
A porta se abre com os pontapés de Gorka, que está vestido numa réplica dos trajes de Charles
Bronson em Era uma vez, no Oeste, inclusive o chapéu.
— Hi.
— Hi.
Um aperto de mão viril e eu me estendo junto com o segundo movimento da retomada do
tema de 0 poderoso chefão pelo Guns n'Roses durante um concerto no século passado, nesse
instante, enquanto Gorka me cobre as costas de socos, eu faço a transcrição das páginas
anteriores, e ele concorda cada vez que eu faço uma pausa. Tudo sugere que estamos
perfeitamente de acordo.
— A terceira idéia que eu tive, Gorka, foi de sair na rua e quebrar a cara de um transeunte,
completamente ao acaso e injustamente.
— Sí.
— Como se eu fosse a própria vida. O destino, essa escrotidão de destino.
— Sí.
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