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de qualquer forma o mesmo destino. E, depois de uma certa hora, Robert era pura amargura e
revolta contra esta derrota cuja culpa não era dele, uma vez que tinha de aturar, ainda por
cima, o ressentimento do próprio irmão,aspirante a cineasta, de quem se esperava uma obraprima,
e que vegetava enquanto isso: o último cheque que recebeu fora assinado por uma
cadeia de restaurantes de beira de estrada para qual havia realizado o filme institucional.
Tinha também o Lucas, que acumulava as funções de cronista social de um jornal falido,
redator de meio expediente de projetos para a televisão, que raramente passavam para a fase
de realização, e amigo das estrelas. Tinha a Claire, uma sobrevivente de sitcoms, ex-musa dos
adolescentes, que nunca se recuperou da sua capa na Ok Podium e de sua aparição em Jet-Set,
Claire e seu status privilegiado, uma vez que era a única entre nós a ser reconhecida de vez em
quando na rua. Sua melhor amiga era: "Bérénice, boa noite, cantora", ela cantava com a língua
presa, atacava os castings de tevê-realidade, transou com a totalidade do time do France e
dublava as Models, e enfim Nicolas, que lambuzava estômagos num fundo colorido e chamava
a isso de arte, e ainda havia outros, cujos rostos, os prenomes e os fracassos eu confundia,
garotas e rapazes de beleza ordinária, já cansados, com físicos banais, prenomes banais,
destinos banais. Sua melhor amiga era: "Bérénice, boa noite, cantora", ela cantava com a
língua presa, atacava os castings de tevê-realidade, transou com a totalidade do time do
France e dublava as Models, e enfim Nicolas, que lambuzava estômagos num fundo colorido e
chamava a isso de arte, e ainda havia outros, cujos rostos, os prenomes e os fracassos eu
confundia, garotas e rapazes de beleza ordinária, já cansados, com físicos banais, prenomes
banais, destinos banais.
Éramos desabridos e alcoólatras, mesquinhos e patéticos. Nem sequer artistas malditos nós
éramos, a gente não era artista. Tentamos corromper a arte em nosso benefício: a gente
queria a glória e a grana. A gente não vira uma estrela com más intenções. A gente não tinha
idéias para defender, nem ideais, nem paixão, nem talento, nem sequer uma alma. Na
verdade, isso era justo, era bem-feito. Nós éramos arrivistas malditos. Não nos
incomodaríamos nem um pouco de fazer uma merda, contanto que puxem o nosso saco e que
uma multidão em delírio berre os nossos nomes famosos na frente das casas de show.
Teríamos respondido as babaquices consensuais dos jornalistas, teríamos nos prostituído na
televisão, e ainda por cima dizendo obrigado, teríamos mandado para a puta que os pariu os
paparazzi, visto que não precisaríamos deles, teríamos contribuído para causas humanitárias
perdidas para que falem bem a nosso respeito, tomado roupas emprestadas aos grandes
costureiros, teríamos viajado, representado a França no estrangeiro, teríamos processado
Voici disfarçando nossa cupidez ao fingir que era em defesa de nossa vida privada, teríamos
esvaziado os open bars e limpado as noites de lançamento, emitiríamos opiniões políticamente
corretas, iríamos, em princípio, nos esconder, no inverno, em Saint-Barth e, no verão, na
Córsega, faríamos palestras nos colégios sublinhando bem que nem todos podem ser iguais à
gente, ficaríamos name-dropping até morrer, iríamos fingir que não éramos cê-dê-efes e que
éramos iguais aos outros, não iríamos pensar uma única palavra, acabaríamos morando no
XVIème em Paris, já que Los Angeles não quer saber da gente, iríamos envelhecer mal, e
iríamos negar nossas operações plásticas, teríamos nos casado com um colega, teríamos nos
divorciado, teríamos uma crise no horário nobre pedindo que parem com toda essa
publicidade, teríamos talvez atravessado o deserto e fingiríamos que faz bem se afastar assim
deste mundo sujo e podre do show business teríamos nos prostituído no primeiro telefonema,
casaríamos de novo com outros colegas, negaríamos as novas operações plásticas, teríamos
filhos que claudicariam atrás dos nossos passos prestigiosos e nos fariam responsáveis por
seus fracassos: "muita pressão", diriam, e ainda por cima para a imprensa, seríamos ricos até
dizer chega, sorriríamos amarelo para os programas de televisão quando mostrarem nossos
filmes da juventude, iríamos acabar falecendo de exaustão, e toda Paris iria se dar cotoveladas
nos nossos funerais cobertos por Paris-Match, e Paris-Match nos dedicaria uma ou duas, ou
talvez várias capas, que iriam esgotar, ou talvez apenas uma página dupla com fotos em pretoe-branco
e os depoimentos chorosos dos íntimos em prantos, ou talvez, e era isso que corria o
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