Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

are waiting for the miracle"*, a voz de Leonard faz os espelhos tremerem, eu desejo a Itália,
mas se eu for para lá vou desejar Nova York e, em Nova York, Paris, desejo uma história de
amor, só rindo disso, se eu largasse tudo para virar pianista de hotel? Disso também só rindo,
uma vez que eu toco mal como uma mula. Mirko bate na porta, não respondo bato mais uma
vez e me chama: "Derek, Derek", eu pergunto se ele está maluco de ficar batendo assim, se
não consegue me deixar em paz, responde que estava preocupado; e eu fico um pouco irritado
com a idéia de que ele possa imaginar que eu esteja morto visto que só faz cinco minutos que
me tranquei digo para ele se mandar até nova ordem, e em seguida afundo estou com as
bolhas em cima da cabeça e isto muda um pouco as sancas idiotas e o azul decepcionante do
céu, que porcaria tenho para fazer hoje?
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* Frase extraída de Waiting for the miracle, Leonard Cohen, ed.Sharon Kobinson.
Olho o meu relógio, não são mais de três horas, por que está tão escuro lá fora? Saio do
banheiro está tudo arrumado, tenho a sensação de que armaram uma emboscada para mim,
minha cama impecável zomba de mim, não resta mais nada de humano nesta suíte retilínea.
As cortinas estão abertas para a tempestade. Preparo uma bebida que largo em seguida: que
porcaria vou fazer com o meu dia? Dormi duas horas. Ligo para o escritório: de fato, estou
mais rico hoje que ontem, uma sucessão de números; desligo, preciso me mandar daqui, abro
o closet, enfio sem olhar um jeans, uma camisa de gola rulê, botas, uma capa de chuva, bato as
portas, é engraçado, mas faz tanto tempo que eu não saio sozinho e sem saber de antemão
aonde estou indo, sempre cercado por um bando de amigos que não são de verdade, minha
reserva já feita em um lugar idiota, "Boa-noite, monsieur Delano", enfio automaticamente a
mão dentro dos bolsos, esqueci o dinheiro. Saio do elevador: nada de gorjeta, lacaio: sinto seu
olhar indignado atravessar minhas costas, "Monsieur Delano, o senhor tem umas notas para
assinar", "Mais tarde!", os batentes da porta se abrem rápido demais sobre a agitação da
praça Vendôme, o manobrista corre para pegar o meu carro, faço um sinal para ele parar: eu
quero caminhar debaixo da pancada de chuva, me afasto com grandes passadas, sinto uma
estranha euforia tomar conta de mim, saio da praça para me perder, quase não percebo as
vitrines iluminadas, sufocantes, ofuscado pelas trombas-d'água que me isolam do mundo, as
calçadas estão quase desertas, as vitrines vão ficando cada vez mais raras, silhuetas
decapitadas e pedaços de rostos irreais emergem, como num pesadelo, das águas, sombra
longilínea de mulher, devertebrada, escorada sobre seus saltos altos, que faz em vão sinal para
os táxis cheios que passam, um adolescente encapuzado enche o saco no terminal eletrônico
mergulhando em seguida no metrô, meu reflexo bagunçado na vitrine de uma joalheria
fechada, o rosto pingando cortado por uma tarja "LIQUIDAÇÃO TOTAL", eu me viro e zás, a luz
nociva de um farol branco, uma droga de carro oscilante com uma placa de fora, farol de milha
no meio de Paris, e me pergunto por que as pessoas não sabem dirigir, de que adianta a
democratização dos luxos. Ofegante, xingando, recomeço minha caminhada na direção de sei
lá onde, com a sensação desagradável de que estou andando em círculos, mas não foi isto o
que fiz minha vida inteira, caminhar sem objetivo, andar em círculos? E será que a vida não é
isso? Eu me questiono de verdade e seriamente sobre isso, mas outra voz dentro de mim
caçoa e faz calar minhas questões existenciais, e, como toda vez em que caio em melancolia,
sinto vontade de ligar para Stanislas em Nova York, mas com certeza ele deve estar dormindo,
já que está trabalhando agora num bar perto do banco, e de qualquer forma saí sem o meu
celular, e, de qualquer forma, toda vez que ligo para ele para fazer confidências as palavras
não saem, e eu acabo falando da última puta que tracei, ou minba última porrada, e ele deve
pensar como me tornei assombrosamente superficial desde o colégio. Saio do centro e entro
no subúrbio. Não ando tanto assim desde o dia em que meu jipe enguiçou num deserto que já
não sei onde fica, tinha saído sozinho, para desfrutar a solidão, e evidentemente acabei a pé,
como um babaca a mil milhas de qualquer terra habitada, e devo minha salvação a um casal de
alemães, amigos de meu pai, que por acaso estavam passando por ali num jipe cujo modelo
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