Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

sujeito com a garrafa avançou na minha direção e me estendeu um copo. Ele era feio,
insignificante, bem-vestido, mais bem-vestido que os outros, quanto a mim, eu tinha ainda a
arma na mão. O sujeito me disse "Bon soir", e ele arranhava os "r" como um cafetão
moscovita, acrescentando em seguida "Venha, eu quero mostrar uma coisa para você", e ele
me segurou pela cintura, a multidão se abriu para nos dar passagem e entramos na suíte
defronte.
A entrada era igualzinha àquela que eu costumava atravessar toda noite naquela época
distante em que vivia com Derek, com o grande espelho em cima da cômoda onde jogava com
violência a minha bolsa, uma vez que, naquela época, eu tinha sempre uma razão ruim para
ser violenta, e foi no espelho que vi o Derek.
Achei que fosse morrer de susto, eu me virei e dei alguns passos na direção dele. Não era
Derek, é claro. Derek esfriava tranquilamente a duas ou três paredes dali, e não voltaria mais,
a não ser para me assombrar em meus pesadelos. Não, aquilo era a sua efígie de papelão,
tamanho natural, num terno preto, com aquele ar babaca que ele assumia sempre que queria
cortar secamente uma conversa que o incomodava. Derek de pé, um charuto de papelão na
sua boca de papelão, e, atrás da ampliação, fechando as janelas, enchendo a sala, havia cerca
de trinta, talvez cinquenta Dereks, cinquenta Dereks congelados. Derek de capa de chuna, mal
barbeado num café vagabundo, o rosto alterado, segurando seu copo de conhaque com dois
dedos, como se estivesse em não sei que clube. Derek, ao que parece, na Market, cercado de
piranhas, acendendo um charuto com uma nota de quinhentos, Derek diante da tela de
plasma assistindo a O matador com as legendas dos surdos-mudos em cantonês, cafungando
um pouco de pó sem muita convicção. E eu também apareço com a imagem congelada.
Morena e estática, com aquele maldito vestido vermelho que eu preciso jogar na fogueira um
desses dias, na avant-première de Superstars, estou congelada beijando Derek, estou
congelada transando com Derek, estou congelada tirando a maquiagem, estou congelada me
bronzeando no barco com o meu maiô Pucci, estou congelada andando na Madison, com
Mirko nos meus calcanhares carregando minhas compras, estou congelada declamando A
gaivota com, no nano de fundo, aquele canalha de Karénine II gozando, ainda por cima, com a
minha cara, estou congelada dormindo, estou chorando congelada.
Tinha cinquenta porras de telas de televisão naquela sala, e uma tonelada de guimbas de
cigarro apagadas em copinhos com café frio, sanduíches comidos pela metade largados nas
poltronas, e um delirante painel de controle informatizado.
E, sem saber de onde veio, escutei minha voz berrar: "E agora morra!" e as três detonações
sucessivas. E na quinquagésima tela, a única que estava funcionando, assisti a Derek agonizar,
com seus óculos escuros e o anúncio "FIM", e eu murmurei:. "Parem com isso".
E o sujeito no painel de controle se virou dizendo: "Ah, não, ela não!" e eu reconheci Mirko.
E a garota no painel de controle se virou dizendo: "Stanislas, você não vai me apresentar?"
E eu reconheci a morena de óculos que me descolou uma garrafa inteira de champanhe à
socapa no avião para Nova York.
E eu vi, numa das telas, Derek no escuro, sentado no seu piano, débil e prostrado, com uma
foto minha no lugar da partitura.
20 Derek, o bilionário
MANON - Era um projeto gigantesco. Stanislas Vojnikodjakovic, o produtor, teve a
ideia há quase dez anos quando ainda estava na universidade, no mesmo departamento
que Derek. Os dois se conheciam desde pequenos e tinham sido muito próximos. As
razões pelas quais eles se afastaram? Stanislas preferiu não as revelar para mim.
No final dos anos 90, com o surgimento do fenômeno da tevê-realidade, Stanislas, que
trabalhava, na época, num banco de negócios nova-iorquino especializado na
especulação na área das mídias e entretenimento, apresentou sem muita esperança seu
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