Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

Eu detesto as rádios locais com seus jingles fora de moda que pretendem ser atuais, os "hits"
com três meses de atraso, piadas sem graça de locutores sonolentos, anúncios locais para o
restaurante árabe da esquina, para a quinzena de descontos no supermercado Intermarché da
esquina, com descontos no quilo de tomate, o pacote de rolos de papel higiênico e o garrafão
de vinho barato, as notícias locais, com as entrevistas de pequenos artesãos em via de
extinção, e, suprema vergonha, meu pai que se presta já faz três anos a uma visita guiada ao
bar, fazendo louvações a favor dos pastis e eu, no pano de fundo, tentando tarde demais me
esconder, as quermesses locais, antigüidades de fórmica, rifas fabulosas com toda a região aos
trancos para ganhar magníficas almofadas bordadas e magníficos seixos pintados, os arrastapés
locais com orquestra itinerante, animador gaiato, bufês de linguiça frita e toda a região se
esbarrando em família, com trajes domingueiros, saias compridas floridas, estivadoras
encarquilhadas de pelancas brancas e gordos braços nus rubicundos para matronas usadas,
para seus esposos muito queridos, sapatos Birkenstock, bermudas e camisetas cinzentas, e a
prole hiperexcitada que dança a quadrilha, e os companheiros de minha infância, saídos de
suas escolas técnicas de bombeiros, plantados nos cantos escuros esvaziando latas de
Heineken vendidas a um euro e cinqüenta, fumando baseados de má qualidade, isso quando
não estão tomando pico, com seus sotaques meridionais misturados com o acento suburbano
que eles aprendem em Skyrock como se fosse um curso de inglês, arfando discursos repisados
de rebelião de cara espinhenta descolados aqui e ali nos refrões tolos dos rappers enfurecidos
por não possuírem uma mansão em Miami com piscina turquesa, Ferrari escarlate e portoriquenhas
que se esfregam contra a colunata, convencidos de que a sociedade está devendo a
eles, e os meus ex-parceiros de esconde-esconde também estão convencidos de que a
sociedade está devendo a eles, e os meus ex-parceiros de esconde-esconde também estão
convencidos de que a sociedade está devendo a eles, mas Terminus fica longe, muito longe de
Miami, eles então fumam, bebem, e não acontece milagre algum.
Eu detesto as garotas do vilarejo, as quais recusei por amigas e que me detestam também pela
rejeição, e pelas nossas diferenças, porque eu não saio do meu quarto durante esses bailes,
não saio do quarto e fico escutando P.J. Harvey bem alto para encobrir a Macarena, enquanto
elas ficam se contorcendo imitando a coreografia da televisão, dando pulinhos em cima de
suas solas molengas de borracha, agitando seus braços tatuados, suas mãos de dedos cheios
de anéis, barrigas de fora, umbigos com piercing na mais pura tradição working class
americana com dez anos de atraso, e lançam olhadelas lúbricas carregadas com a sombra
violeta nas pálpebras aos nossos antigos parceiros de esconde-esconde que vão acabar
trepando com elas como prêmio de consolação porque não existe nenhuma porto-riquenha no
cio à vista, que vão acabar trepando com elas em qualquer lugar e de qualquer jeito, antes que
todo este mundinho feliz vá vomitar em coro em cima do sol nascente.
E eles vão se casar, e vão ter muitos filhos desajustados, eles vão cobri-los de porrada da
mesma maneira que foram cobertos de porrada, e eles vão parar de estudar da mesma forma
que seus queridos pais antes deles, e vão se drogar como eles se drogaram, para finalmente
encontrar, por sua vez, o futuro parceiro vomitando numa valeta de estrada vicinal às sete
horas da manhã, eles vão se consumir no mesmo lugar, para depois se casarem e terem
muitos filhos desajustados e assim por diante, até o fim. Nada de milagre, isso eu garanto a
você. Eu detesto meu pai com aquela cara dele de Jean Gabin rústico, seu cheiro de
aguardente e de tabaco escuro, suas unhas sujas e quebradas, seu francês inaudível, e a
maneira que ele tem de me levar à loucura, para que eu o insulte, para que eu fique me
torturando tentando encontrar as piores coisas que uma filha pode dizer a seu pai, para que
ele fique ferido, ferido de morte, e se feche na sua dignidade babaca, e saia para sofree em
silêncio enquanto eu me arrependo de todo o coração não por ter-lhe dito as coisas que
pensava, mas por ter pensado aquilo que eu disse, uma vez que ninguém pode pensar uma
coisa assim do próprio pai.
No verão dos meus dezessete anos, encontrei um cara no videoclube, um cara de Paris que
não parava de falar de Paris. Ele estava passando as férias na casa da esquina. Fazia dez anos
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