Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

coincidência — limpo a garganta —, mas — continuo —, se eu voltar a vê-la mais uma vez nos
meus calcanhares... será meu amigo daqui de trás quem vai fazer as perguntas.
— Está bem, está bem — responde ela —, agora tente ficar calmo, senhor, nós já vamos
começar nossa aterrissagem em Nova York.
— Está bem, está bem — diz Manon —, favor voltarem para os seus assentos e apertarem seus
cintos de segurança até que o aviso seja apagado, a gente conhece, obrigada.
Nós ficamos quietos até a aterrissagem e, antes de descer, Manon pegou no chão sua Gala,
que me mostrou dizendo:
— Olhe isso, é engraçado.
Natasha estava na capa com seu último coroa, embaixo a legenda: Natasha Kadysheva, uma
vez puta, sempre puta, estava escrito em enormes letras brancas: Robert Downey Jr: Não, não
sou um drogado.
Aquela sacana já havia saído do avião, corri como um louco atrás dela no túnel, e só consegui
ter tempo de vê-la desaparecer na imensidão do JFK antes de ser parado pela imigração.
A gente ficou hospedado na esquina de Park Avenue com a Lincoln, e afasto os olhos quando
passamos em frente à mansão dos pais de Julie e Manon me diz:
— Julie, hein?
E eu digo para ela me deixar em paz, e ela suspira e puxa ainda mais um pouco o casaco de
peles contra si, apóia a cabeça no vidro e olha fixamente a chuva que escorre na janela,
sombria, com um ar ao mesmo tempo altivo e distante.
— Não adianta ficar com essa cara altiva e distante — digo eu —, você não está posando para
a Vogue tendo por tema "charmosa e desesperada no Park".
— Não estou desesperada — responde ela.
— Não? — digo eu com um ar matreiro.
— Quem está desesperado é você.
Ela tem razão, e chegamos neste instante à frente do Pierre e, por uma vez, ela não se queixa
de não ficarmos no Mercer, não espera que venha alguém lhe abrir a porta, abrindo-a sozinha,
e quando sai do carro, em meio a um jato de fumaça branca, se apressa simplesmente para
entrar no hotel, em vez de ficar se pavoneando na frente dos passantes, dizendo de passagem
ao boy: "Cuidado com a Vuitton pequena, está com todos os meus produtos de beleza", para
dar entediada uma gorjeta, enquanto o porteiro se afasta respeitosamente para lhe dar
passagem e eu digo a mim mesmo que fiz um trabalho excelente.
Depois de avisar a recepção para não deixar passar nenhuma ligação, sobretudo da Paris
Hilton: "Se Paris me ligar, diga que faleci num acidente de helicóptero", sigo Manon, alguns
passos atrás dela, com o olhar fixo nos seus saltos agulha que ela arrasta silenciosamente
sobre o tapete, e pego no chão em frente à porta o casaco de peles que ela deixou escorregar
dos ombros.
— Hum — digo eu, fechando a porta —, zibelina?
— É.
— Fendi?
— Revillon.
— Está com fome?
— Estou com sono.
— Quer dormir? São só oito horas.
— Derek?
— Sim.
— Você se importa de dormir esta noite no outro quarto?
Fico alguns minutos em silêncio, sem dúvida porque estou surpreso, certamente não foi por
estar decepcionado, ou magoado, ou porque o ambiente familiar do meu quarto em Nova
York, no qual estudei, trepei, chorei, onde morei mais do que em qualquer outro, onde morei
com Julíe, acaba de se transformar em terra hostil e estrangeira, ou porque subitamente não
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