Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

que a senhora faria uma gentileza se parasse com essa música de selvagens.
— Isto é Mozart, anormal.
Ela bate a porta na minha cara, e ela se parece de forma perturbadora com a morena de
óculos sem os óculos, daquele terrível jantar de babacas.
— Não se escuta Mozart com som de funk numa porcaria de raiva de plástico de um três em
um vermelho de alcinha sábado à noite nos Champs-Elysées.
Silêncio. Porta fechada.
— Isso aqui não é nenhum albergue da juventude.
Porta fechada. Aumento da provocação.
— Você está achando que a sua cara fica um barato com o protetor de ouvidos?
Porta fechada, eu começo a ficar parecendo um babaca. Passa um garçom com um carrinho
bastante carregado, considerando o horário e o tamanho dos quartos neste andar.
Eu o interrogo com o olhar.
— Tem uma suruba no quarto dos sauditas do terceiro andar.
— Ah — digo eu, morto de inveja —, as práticas abjetas dos outros hóspedes não me
interessam, o senhor, por outro lado, pode fazer um grande favor colocando no olho da rua os
ocupantes deste quarto aqui.
—...?
— Eles são... bem... são mal-educados.
— Mas, monsieur Delano, não tem ninguém neste quarto.
— Como? Não é Cristal rosé?
Estou falando da garrafa de champanhe no carrinho destinada aos sauditas surubentos, é
simplesmente Cristal, e de um ano de merda: fico radiante.
— Não, monsieur Delano.
— E o que é que eles comem com isso, criancinhas, carne de criancinha moída com purê de
batata?
— Hum, hum.
— Bem... bem... ponha essa gente na rua e a gente fica por isso mesmo.
— Por que... o senhor acha que eles encomendaram criancinhas?
— Não estou falando dos sauditas, mas destes aqui! Você não está escutando a música, isto é
inadmissível, as t rês horas da manhã!
Dou pontapés na porta.
— Que música?
— O Requiem, porcaria!
Ele me olha como se eu fosse um maluco, e percebo que reina o silêncio mais absoluto.
— Não tem ninguém neste quarto, monsieur Delano. Boa noite.
Ele some com seu carrinho, e estou quase certo, enfim, de que ele também não existe.
Enquanto volto me arrastando para minha cama — aquiloo que parece ser minha cama —,
percebo que talvez tenha ficado completamente demente e, entre a morte de minha mãe, de
meu pai, de Julie e a solidão, surpreende-me precisamente ter esperado todo esse tempo
antes de deixar este vil mondo real no qual as pessoas são feias e más para reencontrar um
paraíso povoado de amigos imaginários ou ressuscitados. Pronto, estou esquizofrênico, o que
posso fazer a respeito? Minha suíte está na penumbra e silenciosa, dez metros me separam do
teto, e sou tão insignificante quanto um ser humano no universo. Manon dorme. e
eu a olho dormir. Ela tem olhos azuis debaixo de suas pálpebras rosadas, e alguma coisa triste,
alguma coisa Jane Birkin. Ela tem um bracelete de ferro preso ao pulso, um objeto cheap, e
kitsch, feito de grossos elos. e seu nome gravado, eu digo a mim mesmo que alguém que a
amava encomendara a pulseira para ela e lhe deu de presente, e pergunto-me o que é que ela
busca exatamente para preferir estar aqui, na minha cama, comigo que não deseja nada de
bom para ela.
Eu me estico ao seu lado, e fecho os olhos, sabendo muito bem que não dormirei. Faz muito
tempo que não durmo mais, e receio a noite como uma verdade que machuca. Não existe
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