Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

então olho para ela, e ela também olha para mim, direto nos olhos, e aguardo que ela tenha
encontrado a resposta que ela esperava para me beijar.
7 Grandeza
MANON - Vocês sabem quem sou eu? Vocês sabem quem sou eu, uma puta? Não? Seu pastel,
você serve para que, diga pra mim, se não sabe quem sou eu? Para que serve um physio, bem?
Phy-sio! O que isso quer dizer, segundo você? Isso é grego, babaca, e quer dizer literalmente
um cara que sabe quem sou eu! Porque eu SOU! Eu sou, porra! Eu sou uma estrela. E todos me
olham quando ando na rua. E você está me perguntando se eu tenho um convite, um convite,
pelo amor de Deus. Mas será que você faz idéia de quantos convites eu recebo, você deve
achar que eu os abro, você acha talvez que eu não tenho porra nenhuma de outra coisa para
fazer? Você acha que eu preciso de um convite para ir aonde quiser? Ele está na minha cara,
meu convite! Você vê televisão? Você lê os jornais? Você sabe ler? Você vai ao cinema de vez
em quando? Você sai de casa? Porque isso não é possível, sacou. ISTO NÃO É POSSÍVEL, VIVER
NA FRANÇA NO SÉCULO VINTE E UM E NÃO SABER QUEM EU SOU!
— Ponha essa doida na rua.
Eu poderia matá-lo, tirar o berro que Derek me deu no caso de eu ter algum problema, enfiá-lo
na garganta e explodir os miolos dele, de tal forma fiquei desvairada. Porra de Festival de
Cannes. No caso de eu ter um problema? Eu estou com uma merda de problema. Começo a
revolver na minha bolsa, enquanto os leões-de-chácara hesitam, eles devem ter me
reconhecido, aqueles lá, mas eles não têm coragem de contradizer este babaca de merda de
fisionomista tapado. Sinto o cano gelado entre dois maços de dinheiro — Derek depois se vira
para abafar o escândalo, o berro, de qualquer jeito, é dele —, eu consigo pegá-lo entre dois
dedos e o estou puxando para fora...
— Manon!
Derek. Com os lacaios, Georges II. o diretor, e o lacaio pessoal dele. Eles estão correndo na
minha direção. Fazem bem. Eu largo o objeto. Ninguém viu nada. A multidão se afasta
enquanto Derek solta o cordão de isolamento e me segura pela mão e me leva para o outro
lado. Eu fulmino com o olhar o calhorda fisionomista.
— Realmente, você não a re-co-nhe-ceu?
O calhorda tartamudeia.
Derek dá de ombros. Ele me leva e eu vomito:
— Mato você na próxima vez.
Eu falo sério. Deu um branco, tenho os olhos mergulhados no vazio à minha frente, olhando
para o desconhecido, câmara lenta de cem imagens por segundo para jogar meus cabelos para
trás, então arranco com grandes passadas de salto alto. Sinto todos aqueles pares de olhos
tetanizados pelo escândalo espetando as minhas costas. Mas, bem no meio das minhas
omoplatas, está impresso "Fuck you" na minha camiseta sem mangas e decotada. Murmúrios.
A rotina.
Eu desço para a boate quase surtando. Na escada, Derek me deixa tonta com perguntas:
"Chérie, o que é que você está fazendo aqui? Chérie? Você estava dormindo, meu bem, você
tomou o seu Stilnox, o que você está fazendo aqui? Hein? Você não devia ter vindo. Volte para
o hotel."
Eu arranco minha mão da dele e mando que ele vá se foder, não, mas onde já se viu, vir para
cá, essa noite, sem nem mesmo me avisar, para esta festa onde toda Cannes está presente, e
eu, então? Será que ele pensa de vez era quando em mim, em mim e na minha imagem? Em
que isso pode prejudicar-me, a mim, mais uma noitada, com todos esses has been com a
língua de fora que lambem a sola da minha bota, enquanto eu nem sequer posso beber
champanhe porque esperam que eu esteja pesando quarenta e cinco quilos daqui a três
semanas, tudo isso por causa de uma campanha infeliz de cosméticos japoneses. E se eu não
tivesse vindo, hein? Se eu houvesse deixado Derek aqui, sozinho? Não que eu vá ter um
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