Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

Ayoub, no fundo, o que ela quer são os diamantes de Mouna Ayoub, o que deixa indignado o
presidente coreano da Samsung, que está ele mesmo muito a fim de Mouna Ayoub, Colin
Farrel se manda com a tal fulana, aquela que fez um anúncio da Guess, Victoria Beckham valsa
de braço dado com um cossaco, mas provavelmente imagina estar dançando a giga com um
escocês esnobe, a Audioslave improvisa um concerto privado, um arrivista se suicida num
canto, e todo mundo está se lixando, Derek se recusa a dar uma entrevista para um sujeito que
só estava pedindo um cigarro, Werner Schreyer está enviando torpedos para Nicole kidman,
Miss França faz Madame de Fontenay comer seu chapéu, antes de arrancar a echarpe idiota
dela, a qual rasga com os dentes, e a obriga a comer também, o mesmo acontecendo com seu
vestido boboca, que ela tirou mostrando um corpete de vinil vermelho do gênero coelhinha da
Playboy, os guarda-costas dos outros intervém, e a noitada se transforma numa enorme zona.
Derek segura a minha mão e nós fugimos dali, cruzando de passagem, nas escadas, com Sissi
em plena atividade com o velho roqueiro que me lembra realmente alguém, então pergunto a
Derek:
— Quem é esse cara com a putinha?
— David Bowie.
David Bowie... David Bowie...?
— Não conheço. Quem é?
— Ah... ninguém... Um cantor...
8 Nova York
DEREK - Nós fomos embora para Nova York, desta vez não foi para pilhar a Bergdorf e as
galerias do Village, nem para fuçar afundo Alphabet City atrás de raríssimos discos de vinil ou
ainda DVDs piratas das antigas e geniais séries B que nunca foram editadas, nem sequer para
trabalhar, eu parei de trabalhar, não fazia porra nenhuma, transformara-me num mestre na
arte de delegar e meus negócios estavam indo muito bem sem mim, também não foi para
assistir à avant-première de X-Men 2, ou simplesmente passar um tempinho numa cidade
civilizada onde tinha ar-eondicionado em tudo quanto é canto, onde os restaurantes faziam
suas entregas em quinze minutos, onde os jovens iam à escola, onde qualquer um tinha um
porteiro. Nós partimos para Nova York porque suspeitávamos que Manon havia piorado, e
minha própria paranóia atingira seu ponto culminante, tinha a impressão permanente de estar
sendo seguido, espionado, manipulado, eu estava pirando, Manon estava pírando, nós fomos
embora assim, porque deu na veneta, quase fugindo.
No avião, Manon, esta estrela internacional em recuperação, não ousou sequer beber uma
gota de champanhe, ela folheava Gala se queixando de já ter visto Minority Report, que não
tinha a menor vontade de ver de novo, e ainda por cima sem legenda, não conseguia dormir,
também não tinha vontade de ler: "Ler", disse ela para mim num tom peremptório, "é ainda
mais entediante que o próprio tédio."
— Hum — respondi, mergulhando de novo na Crítica da razão pura —, engano seu, ler é
interessante e enriquecedor.
— É sobre o que, o seu livro? — perguntou.
— Hum — respondi. — Tome uma melatonina.
— A melatonina é uma substância tóxica.
— Menos tóxica que os seus comprimidos de anfetamina para tirar a fome.
— A melatonina não faz mais nenhum efeito em mim.
— É — digo, num tom professoral — porque você se mitridatizou.
— O quê?
— Mitrídates era um grego meio paranóico...
— Acho que vou transar com um comissário no banheiro, isso vai me distrair.
— Hum — digo eu, desconfortável, mas divertido.
— Olhe aquele borrão — diz ela me mostrando o borrão à nossa frente —, não chega a ser
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