Bubble Gum – Lolita Pille Página 1 - CloudMe

tinha nem mesmo mais forças para um banho. Ia dormir, depois, amanhã... Amanhã, talvez
encontre uma solução para tudo isso. Amanhã, tudo vai se resolver. Quase sorri pensando no
amanhã, já que tudo ia se resolver.
Acendi a luz do quarto: na parede em cima da cama tinha umas fotos de que não me lembrava
de haver colado. Me aproximei. Não eram fotos. Eram páginas de revistas, arrancadas de
qualquer jeito.
Era Derek.
Derek na capa da Fortune. Derek na primeira página do Le Monde, algo a respeito daquela
fusão com a Texaco. Uma longa entrevista com Dcrek, numa revista de decoração, posando na
casa dele em Saint-Tropez. Derek na capa da Paris Match. Com Natasha Kadysheva. Derek no
Central Park correndo ao lado de Natasha. Derek rolando na grama com Natasha. Derek na
avant-première de X-Men 2 com Hugh Jackman, Anna Pakin e aquela fulana que faz a
publicidade da Guess. Derek em seu barco ao largo de Mônaco, a fulana que faz a publicidade
da Guess está passando óleo nas costas dele. Ela faz uma careta. Ela usa um Rolex, um vestido
Pucci, que combina com o chapéu e os óculos escuros. Mirko mostra a bunda para a câmera. E
Derek e Natasha de novo no baile das estrelas. Derek e Natasha vomitando juntos na frente do
VIP no Champs-Elysées enquanto amanhece o dia. E, no meio de tudo, enfiado entre os outros,
um retrato muito bonito em preto-e-branco de Derek com o que deve ser Natasha, na pista da
Caves em Saint-Tropez, mas a gente não vê o rosto de Natasha, porque eu colei uma outra
foto era cima. Uma foto minha.
Eu era doída varrida.
Tudo aquilo nunca existiu.
E em algum lugar, sem dúvida no fundo de mim mesma, esse eu abissal, do qual tudo ignorava
até agora, continuava a ressoar, como que vindo de muito longe, esta maldita música do
Expresso da meia-noite.
14 Noturno op. 48, n° I em mi menor
DEREK - Estou com este piano debaixo dos meus dedos, e não consigo tirar nada dele. Estou
tremendo como um possesso, devido a todo este mal que existe em mim, e que não consigo
exprimir. Alguma coisa me falta, não sei o quê. Faço um acorde em menor. São bonitos, os
acordes dos outros. Engraçado, mas há pouco nesta boate estavam me olhando com inveja. As
notas voam para longe dos meus dedos, preparo um uísque para aguentar, o dia hesita, não
quero dormir. A noite é de um azul-marinho, quase negro, e, no verniz do piano, estou com
uma cara de merda. Um ar desvairado. Lá fora, o dia hesita. A esta hora, não se consegue
esconder muita coisa. As consciências em paz repousam e, eu, eu choramingo sobre o meu
destino com toques hostis intermitentes. Um ar de Chopin, um Noturno de que eu gosto,
porque evoca em mim uma marcha fúnebre. No verniz negro, vejo também minha suíte
inanimada, minha cama vazia, o lustre maior do que eu, o brilho implacável do assoalho
encerado demais, minhas costas inclinadas no reflexo infinito entre dois espelhos, a lareira fria
e a coluna Vendôme, e sinto vontade de vomitar. Vejo tudo em que fracassei. A alvorada.
Rostos. Pouca coisa, na verdade. A música é luminosa, indizível, e eu, sombrio e ébrio, vou
tocar até capotar. O infinito flutua no ar, estendo as mãos para tocá-lo, a música se cala, ele se
apaga. Não quero que a música se cale. Ela irradia a claridade do paraíso perdido, o azul das
lembranças, e fecho meus olhos, e divago, e me embalo ao ritmo lento de tudo que destruí.
Fico me perguntando onde estão todos aqueles que amei, e olho o assoalho. Pergunto a mim
mesmo quando tudo cessará, e os anos que me restam aparentemente são — porque nunca
se sabe ao certo — menos numerosos que as teclas deste piano. E eu poderia quase que me
regozijar.
15 Decadência
Bubble Gum – Lolita Pille Página 79